练剑场。
没有雨。
没有人声。
只有一个看不清脸的灰衣剑修，手持窄锋剑，一步一步向前。
他的对面站着另一个人。
那人手中的黑铁窄剑，就是沈照夜此刻按着的这柄。
两人同时出剑。
第一剑，黑铁窄剑败。
第二剑，仍败。
第三剑，剑尖折断。
灰衣剑修的剑没有多快。
可每一剑都压在前一剑留下的缝里。
像把人一步一步钉进地面。
沈照夜呼吸变轻。
薛承。
不是同一个人。
却是同一路剑。
窄锋剑不争面。
只争线。
一线压住，就不让你回来。
沈照夜想看第四剑。
黑铁窄剑里却忽然传来一个声音。
“你凭什么看？”
灰白练剑场碎了一半。
黑铁窄剑的主人转过头。
那张脸已经腐烂，只剩一双空洞的眼。
“你不是我的主。”
沈照夜右臂猛地一沉。
像有人从剑里伸出一只手，抓住他的骨头往下拖。
周野脸色大变。
“沈照夜！”
沈照夜没有松手。
他不能松。
再看一剑。
只要再看一剑。
灰衣剑修第四剑刺来。
剑线极窄。
从肩到喉。
没有多余变化。
可黑铁窄剑却退错了半寸。
半寸之后，满盘皆输。
沈照夜看见了。
窄锋剑最可怕的不是快。
是逼你退到它要你退的位置。
要破，就不能顺着它给的路退。
他刚明白这一点，右臂突然传来撕裂般的痛。
黑铁窄剑里的声音再次响起。
“看够了？”
下一刻，剑怨反冲。
沈照夜整条右臂失去知觉，肩骨像被铁钉一根根贯穿。他膝盖一软，险些跪下去。
周野冲上来，抓住他的肩。
“松手！”
沈照夜想松。
松不开。
黑铁窄剑反而往他掌心里陷。
掌心旧伤裂开，血顺着剑柄往下流。
照夜断剑终于发热。
不是帮他。
像被激怒。
旧布条下，暗红纹路一闪。
废剑冢里的断剑同时低鸣。
无数声音从四面八方压来。
“借我。”
“还我。”
“替我死。”
沈照夜眼前一黑。
他看见自己站在一座剑牢里。
四壁全是断剑。
剑尖朝内。
每一柄都对准他。
春秋剑狱。
他第一次真正看清这个地方。
不是宝库。
是牢。
那些败剑不是等着他取用。
它们也在等他偿债。
沈照夜咬住沈霜给他的干姜。
辛辣味在口中炸开。
他左手按住右腕，硬生生把手从黑铁窄剑上掰开。
皮肉被剑柄倒刺撕下一层。
血溅在炉台上。
黑铁窄剑嗡的一声。
灰白幻象彻底碎开。
沈照夜往后倒去。
周野接住他，两人一起撞在废炉台上。
“你疯了？”
周野声音都变了。
沈照夜靠着炉台，右臂垂着，指尖一滴一滴落血。
他喘了很久，才说：
“看见了。”
“看见什么？”
“薛承的剑，不能顺着退。”
“就为这个？”
沈照夜抬头。
脸白得像纸，眼睛却很亮。
“够了。”
周野气得想骂。
可看见他的右手，又骂不出来。
废剑冢深处忽然传来一声咳嗽。
很老。
很轻。
却压住了所有剑鸣。
周野猛地转身，短刀出鞘半寸。
“谁？”
黑暗里，一个老人提着灯走出来。
灯是旧铜灯，灯芯快灭了，光只照出一小圈。
老人披着灰布衣，头发乱得像枯草，双眼蒙着灰白布条。布条上有几道烧焦痕。
他不是从石门进来的。
像一直就在废剑冢里。
周野头皮发麻。
“你是谁？”
老人没有理他。
他走到黑铁窄剑前，抬手在剑柄上敲了一下。
那柄刚才差点吞掉沈照夜右臂的剑，竟然安静了。
老人又转向沈照夜。
“谁教你这么借剑的？”
沈照夜按着右臂，没有回答。
老人冷笑。
“没人教，就敢把手伸进死剑嘴里。”
周野皱眉。
“老头，说话客气点。”
老人偏头。
“你也想试？”
周野立刻闭嘴。
沈照夜撑着炉台站起来。
“前辈是谁？”
“一个给死剑收尸的人。”
老人走近两步。
他的眼睛蒙着布，却像能看见照夜。
沈照夜背后的断剑忽然震了一下。
老人停住。
脸上的冷意慢慢收了。
他抬起手，指尖离照夜还有一寸，就停在半空。
“这剑，你从哪来的？”
沈照夜说：“我父亲留下的。”
“你父亲叫什么？
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