架势，静静站立。他抬起头，望向夜空。星河璀璨，横亘天际，浩瀚，冷漠，亘古不变。
他看了许久，然后低下头，看向自己的双手。掌心粗糙，布满老茧和细小的伤口，在月光下，显得格外清晰。
三日后，他就要用这双手，握着他磨了无数夜的柴刀（如果规则允许），或者仅仅是用这双空手，去面对未知的对手，未知的战斗。
他没有感到恐惧，也没有沸腾的热血。只有一种深沉的、近乎凝固的平静，以及平静之下，那微弱却无比清晰的、跃动着的、名为“期待”的火星。
他转身，走回那间弥漫着汗味和鼾声的屋子。
躺在冰冷的铺位上，他闭上眼。脑海里，不再是枯燥的砍柴挑水，也不是玄妙的气感运行。
而是月光下，自己那道沉默挥拳、缓慢移步的影子。
以及，三日后，较技场上，那即将响起的、真正的、属于战斗的声音。
他轻轻握了握拳，指尖传来熟悉的、粗糙的触感。
然后，沉入睡眠。