那丝暖意，又极其微弱地，浮现出来。
依旧缓慢，依旧艰难，依旧在胸口那堵“墙”前停滞，盘旋，最终无奈退却。
但陈默能感觉到，它比昨夜，又凝实了那么一丝丝。流淌的路径，也清晰了那么一丝丝。
他缓缓吐出一口浊气，那气息在冰冷的空气中凝成白雾，很快散开。
他睁开眼，望向夜空。
今夜的云层很厚，看不见星星。只有主峰高处，那些属于内门弟子、执事、长老们的殿宇楼阁，还亮着疏疏落落的灯火，在厚重的云雾后面，透出朦胧的、温暖的光晕。
那么高，那么远。
陈默看了一会儿，然后收回目光，低下头，看着自己摊开的手掌。
掌心粗糙，布满老茧和细小的伤口。指尖上，那道细微的割痕已经不再渗血，只留下一道几乎看不见的浅色印记。
他握了握拳，又松开。
然后，他起身，收起草垫，走回那间弥漫着汗味和鼾声的屋子。
躺下时，他在心里，将今日的所得，又细细梳理了一遍。
磨利的柴刀。三块石头。半截断剑。指尖那一丝微弱的痛感和腥甜。以及，丹田深处，那缕虽然微弱、虽然短暂，但确实存在，并且似乎……正在一点点变得清晰的暖意。
还有，那随风飘来的、遥不可及的丝竹与笑声。
他将这些，连同那张“日课”纸上冰冷的字句，一同压在心底，然后闭上了眼睛。
窗外的夜，浓黑如墨。
但在他阖上眼睑的黑暗里，却似乎残留着一线极淡、极冷的，由磨利的柴刀反射出的，微光。