光透出来昏昏黄黄的，照得整个屋子像一间快要塌了的老庙。
“上海那边的人，”他慢慢地说，“继续盯着王雪琴。她每天去了哪儿，见了什么人，说了什么话，我全都要知道。一根头发丝都不许漏。”
小弟应了一声：“是。”
魏光雄低下头，又摸了摸自己的腿。
这次摸得很慢，从大腿根一直摸到脚趾头，像是在摸一件被自己弄丢了又找回来的东西。
那条腿冷冰冰的，就算裹着裤子也捂不热。
“一个贱人，一个老东西，”他的声音低下去，低到只有自己能听见，“一个都不能少。我要亲手弄死他们。”
他没有说什么时候动手。
小弟站在旁边，后背一阵一阵地发凉。
他看着魏光雄伸手拿起那个银质烟枪，凑到嘴边，却没有点，就那么叼着，像是已经从那空烟枪里尝到了什么滋味。
那滋味大概很好。
因为魏光雄笑了。
不是嘴角扯一下的那种假笑，是真正的、从喉咙里挤出来的、闷闷的笑，像磨盘碾过了什么硬东西。
“让他们先好好过日子，”他叼着烟枪，含混不清地说，“把日子过得越好，到时候摔得越疼。”
他闭上眼睛，靠在太师椅上，不再说话了。
隔壁牌桌上的吆喝声隔着一层墙传过来，模模糊糊的。
魏光雄的手搭在轮椅扶手上，手指一下一下地敲着，像在数日子。
他现在有的是时间。