一九三一年八月七日，上午八时四十五分。
伦敦，威斯敏斯特区，维多利亚街。
这是一条繁忙的街道。
双层巴士叮叮当当地驶过，黑色的出租车在车流中穿梭，骑自行车的人们按着车铃，在人行道上匆匆赶路。一切都和往常一样。
一辆黑色的戴姆勒轿车从一条安静的巷子里拐出来，汇入车流。
车里后排坐着休·辛克莱。
辛克莱靠在座椅上，闭着眼睛。昨晚又只睡了四个小时。那些名单，那些报告，最近那些需要他亲自处理的机密——压得辛克莱有些喘不过气来了。
但他不能停。首相在等他的结果，整个国家的情报系统在等他指挥。
辛克莱睁开眼睛，看了看窗外。
维多利亚街。再过五分钟，就到白厅了。
司机在十字路口前放慢了车速，轿车缓缓停下。
辛克莱重新闭上眼睛。
他想起昨天斯诺登的那个电话。那个老家伙的声音里有一种他从未听过的慌乱。
他应该再查得深一点。
他应该——
“砰砰砰！”
枪声骤然响起。
辛克莱的身体猛地一震。他睁开眼睛，看见前排司机的头突然爆开，鲜血和脑浆溅满了挡风玻璃。
保镖还没来得及拔枪，身体就被打成了筛子，歪倒在座位上。
子弹穿透车身，像撕纸一样撕开钢板。玻璃碎成粉末，座椅被打得棉絮飞扬。辛克莱感到有什么东西狠狠撞在他的身体上，巨大的动能打的他不断地颤动。
辛克莱倒在后座上，眼前一片血红。
枪声持续了整整十秒。
然后停了。
街上，尖叫声四起。行人四处奔逃，车辆互相撞击，有人倒在血泊中。
一辆黑色的摩托车从路边的小巷里冲出来，后座上的人端着冲锋枪，还在朝轿车扫射。直到打空最后一个弹匣，他才把枪扔在地上。
摩托车轰鸣着，消失在另一条巷子里。
街上，只剩下那辆被打成筛子的戴姆勒轿车，冒着烟，静静地停在十字路口。
鲜血从车门缝里流出来，汇成细细的溪流，沿着马路牙子，流进下水道。
九时整，伦敦警察厅。
电话铃声响起。
“什么？维多利亚街？枪击？多少人？好，好，我马上报告！”
值班警长放下电话，脸色煞白。他抓起另一部电话，拨通了内政部的号码。
“部长先生！维多利亚街发生枪击案！有人用冲锋枪扫射一辆轿车！死伤不明！轿车……轿车是军情六处的！辛克莱爵士在车上！”
九时零五分，唐宁街十号。
麦克唐纳正在主持内阁会议。。
门被猛地推开。
秘书冲进来，脸色惨白的快步走到麦克唐纳的身边低声对他说道。
“首相先生！辛克莱爵士在维多利亚街遇刺！司机和保镖当场死亡！辛克莱爵士重伤，正在送往医院的路上！”
麦克唐纳站起身，椅子弹出去，倒在了地上。
“什么？”
会议室里瞬间安静。
九时十五分，威斯敏斯特医院。
急救室的灯亮着，红色的“手术中”几个字像血一样刺眼。
走廊里站满了人。警察、军情六处的特工、内政部的官员。所有人都在低声交谈，所有人都在等待。
一个医生从手术室里冲出来，手套上沾满了血。
“谁是现场负责人？”
一个特工冲上去。
“我！他怎么样？”
医生摇摇头。
“伤势很重。三颗子弹。一颗在肩膀，一颗在胸部，一颗在腹部。胸部那颗离心脏只有两厘米。腹部那颗打穿了肝脏。我们在全力抢救，但……”
“你们要有心理准备。”
九时三十分，军情六处总部。
整栋楼像炸了锅。
特工们跑来跑去，电话铃声此起彼伏，打字机噼啪作响。所有人都在问同一个问题：谁干的？
埃姆斯站在自己的办公室里，望着窗外。
他的手在微微发抖。
埃姆斯办公室的门被推开。一个年轻的特工冲进来。
“埃姆斯先生！局长他……”
埃姆斯转过身，脸上带着恰到好处的焦虑。
“我知道了。现场有什么线索？”
年轻特工说：“凶手留下了枪。德国造的MP18冲锋枪。弹匣上还有德国军方的标记。有人看见凶手骑着摩托车逃跑，戴着头盔，看不清脸。但有人说，他们喊的是德语。”
埃姆斯的眼睛微微眯起。
“德语？”
年轻特工点点头。
“是。现场有几个目击者，说听见凶手喊的话是德语。”
埃姆斯沉默了几秒。
然后他说：“继续查。把所有线索都汇总起来。另外，加强医院的安保。凶手可能还会回来。”
年轻特工敬了个礼，转身跑了。
一九三一年八月七日，上午九时四十五分。
梅费尔区，那座乔治亚风格的别墅。
麦克纳坐在书房里，手里握着一杯白兰地。
麦克纳抬起酒杯，对着壁炉上方那面古老的镜子，举了举。
“辛克莱先生，祝您一路顺风。”
他喝干了杯中的酒。
电话响了。
麦克纳看了一眼那部黑色的电话机——那是专线，知道号码的人不超过十个。他放下酒杯，深吸一口气，拿起听筒。
“喂？”
电话那头传来一个沙哑的声音，带着浓重的东区口音
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