线。
叛军的第九次进攻，被打退了。
不是被那些残存的工人打退的。是被那些突然出现的卡车，那些突然出现的士兵，那些突然出现的歌声，打退的。
德拉蒙塔尼亚上校站在指挥所里，望着远处那条长长的火龙，脸色惨白。
参谋跌跌撞撞地跑进来。
“上校！上校！德国人来了！他们……”
德拉蒙塔尼亚拔出枪，一枪打在他胸口。
“去你妈的德国人，就算是上帝在对面你今天也得死！”
参谋倒下去，眼睛还睁着。
德拉蒙塔尼亚扔下枪，呆呆地站在窗前。
他知道，一切都完了。
远处，《国际歌》的歌声越来越响。
那些卡车已经停了下来。无数人影跳下车，朝街垒跑去。他们拿着枪，扛着弹药箱，抬着担架。
他们说着不同的语言，穿着不同的衣服，来自不同的国家。
但他们有一个共同的名字。
同志。
帕科站在路中间，看着那些人从身边跑过。有德国人，有法国人，有意大利人，还有他听不懂的语言。
一个人忽然在他面前停下来。那是个高个子，穿着旧军装，左胸袋上别着一枚红旗徽章。他用生硬的西班牙语问：
“同志，防线还在吗？”
帕科愣了一下，然后使劲点头。
“在！还在！”
那人笑了。
“好样的。带我们去。”
帕科点点头，转身就跑。
身后，那些人跟着他，跑向那个还在燃烧的街垒。
跑向那些牺牲的同志。
跑向那个他们素不相识、却愿意为之战斗的地方。
黎明前最黑的时候，那些光，亮了。