一九三一年七月二十五日，深夜十一时。
马德里郊区，卡拉万切尔。
枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。
工人们的街垒前面，躺着密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里，在月光下泛着暗黑色的光。空气中的味道，呛得人喘不过气来。
防线上剩下的工人同志们，只有不到一百人了。
他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面，喘着气，咬着牙，盯着远处那黑压压的叛军阵地。
有的人靠着墙，有的人趴在地上，有的人还在用刺刀掘土，想把掩体挖得更深一点。
子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。
一个年轻的小伙子靠着墙，捂着流血的胳膊。他叫帕科，十九岁，马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共产党。
旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥，五十三岁，他的左腿被弹片划了一道口子，血已经凝固了。
“大叔，”帕科咬着牙，忍着疼，“咱们还能撑多久？”
安东尼奥手上动作不停，一边用力扎紧布条，一边咧嘴笑了笑。
“撑到天亮。”
“嘶——大叔，你轻点！”
帕科疼得倒吸一口凉气，整张脸都皱了起来。
安东尼奥笑着拍拍他的肩膀。
“先止血为主。疼点不怕的，能把你的小命保住才是最重要的。等下担架队上来，就把你送到后方去。到那里再让医生同志给你好好包扎。”
帕科愣了一下，看着大叔那张满是煤灰和血迹的脸。
“那你呢？”
安东尼奥低下头，继续扎紧布条，没有说话。
帕科又问了一遍：“大叔，那你呢？你腿上也有伤，你也得下去。”
安东尼奥抬起头，看着远处黑漆漆的叛军阵地。月光下，那些卡车和火炮的轮廓隐约可见。
“我没事。”他说，“我还得守好防线。不能都去后方啊。都走了，防线谁来守呢？”
帕科沉默了。
他低下头，看着自己被包扎好的胳膊。
“你不走我也不走。”他忽然说。
安东尼奥愣住了。
“小同志，你说什么？”
帕科抬起头，眼睛里有光。
“我说，你不走，我也不走。”
安东尼奥皱起眉头。
“胡闹！你才多大？你才十九！你还有一辈子要活！你——”
帕科打断他。
“大叔，你多大？”
安东尼奥说：“五十三。”
帕科说：“你五十三了，还在守。我十九，为什么不能守？”
安东尼奥张了张嘴，说不出话来。
帕科继续说：“我爹是电车司机。去年死了，工伤。我妈在洗衣房做工，一天站十几个小时。我妹妹十一岁，还在上学。
我参加共产党的时候，我问我妈：妈，你同意吗？我妈说：你爹要是活着，也会同意的。”
他顿了顿。
“大叔，我不是不怕死。我怕。但我更怕那些王八蛋打进来。
他们打进来，我妈就得继续给人洗衣服，洗到手指头烂掉。我妹妹就得上不起学，就得去当女仆，被那些老爷们欺负。”
他看着安东尼奥。
“所以我不走。我要守。守住这里，就是守住我妈，守住我妹妹，守住所有像我妈、像我妹妹一样的人。”
安东尼奥沉默了。
他看着这个十九岁的年轻人，看着他眼睛里那种光。
那种光，他在矿上见过。在罢工的队伍里见过。在那些宁死不屈的同志眼睛里见过。
他叹了口气。
“帕科，你……”
话没说完。
远处，叛军的阵地上，忽然亮起一片火光。
接着，是炮声。
“他们又来了！”有人喊道。
安东尼奥一把拉起帕科，两个人扑到残墙后面。
炮弹落下来了。在街垒周围炸开，掀起泥土和碎石。
炮击持续了五分钟。
然后停了。
“准备战斗！”安东尼奥喊道。
帕科抓起自己的步枪，趴到墙后面。他的手在发抖，但他咬着牙，把枪架好。
一百米。五十米。三十米。
“打！”
枪声爆豆般响起。
冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩着同伴的尸体，一步一步逼近街垒。
帕科不停地开枪，开枪，开枪。
突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。
帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁着。
他有些愣住了。
“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。
他转过头，继续开枪。
但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——
忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身着火，惨叫着在地上打滚。
那是工人们最后一个燃烧瓶了。
叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。
叛军的士兵冲进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。
帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐着他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。
就在这时，那个士兵忽然松开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。
“起来！”安东尼奥把他拉起来。
帕科爬
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