他把照片贴在墙上，和那些照片放在一起。
正中间。
和最亮的地方。
那天晚上，他坐在院子里，看着那些本子。
二十多本，从第一页到最后一页。
他翻到第一本第一页，又看到那行字：
“张矛。尘外居。第一天。”
他沉默了很久。
然后他站起来，走到门口，推开门。
月光照进来，落在那些空玉牌上。
他忽然听到一个声音——
“又一个。”
他低头一看，门槛上放着一个布包。
他弯腰捡起来，打开。
里面是一块玉牌，上面刻着一个字：
“亲”。
光点很淡，缩在角落里。
旁边还有一张纸条：
“又一个。你们还在吗？——那个永远在路上的路人”
他看着那张纸条，笑了。
他抬起头，看着天上的月亮。
月亮很亮。
巷子里的照片墙，在月光下闪闪发亮。
那些人都在笑着。
他转过身，走进屋里，把玉牌放在桌上。
明天，又要出发了。
日子还长。
慢慢过。
第一百一十二章延续
新路人在尘外居住了一年。
一年里，他送走了十二块玉牌。往西，往南，往北，往东。最远的一次走了九天，最近的一次只走了两天。每一次回来，墙上都会多一张照片。
他把那些照片一张一张贴上去，贴得很认真。
贴完了，站在墙前看一会儿。
那些笑着的人，好像在跟他说谢谢。
那天下午，又来了一个人。
是个年轻人，二十出头，背着个破包。他站在门口往里看，看到那些照片，看到那些空玉牌，看到新路人。
“请问，这里是尘外居吗？”
新路人点头。
年轻人从包里掏出一个东西，是一块玉牌。上面刻着一个字：“亲”。
光点很淡，缩在角落里。
“我捡到的。”他说，“听说你们这儿能帮它找到家。”
新路人接过玉牌，看着那个光点。
它颤了颤，像是在说谢谢。
新路人抬起头，看着那个年轻人。
“你叫什么？”
年轻人想了想。
“我叫……什么都可以。你们叫我路人吧。”
新路人笑了。
“又一个路人。”
年轻人也笑了。
那天晚上，新路人和那个年轻人在院子里坐着。
月亮很亮，照得院子白白的。香椿树的叶子在晚风里轻轻摇晃。
新路人拿出那些本子，二十多本，整整齐齐摞在桌上。
“这是什么？”年轻人问。
新路人翻开第一本，第一页。
“张矛。尘外居。第一天。”
年轻人看着那些字。
“这是谁写的？”
“小静。一个很早很早的人。”
年轻人一页一页翻过去。每一本都写得满满的，全是这些年的事。谁送来的，谁送走的，谁等到了，谁回家了。
他翻到最后一本，最后一页。
“新路人，我们都在。你慢慢来。——小静”
他抬起头。
“小静是谁？”
新路人指着墙上的照片。
“那儿。站在中间的那个。”
年轻人看过去。那是一个老人，头发全白了，但笑得很安详。
“她也走了？”
新路人点头。
“走了。去那边了。”
年轻人沉默了一会儿。
“那这些本子……”
新路人看着他。
“以后给你。”
年轻人愣住了。
“给我？”
新路人点头。
“你也会送很多块。等你送不动了，就交给下一个人。”
年轻人看着那些本子，看着墙上那些照片，看着那条一眼望不到头的巷子。
他好像明白了什么。
第二天早上，新路人把一块玉牌递给年轻人。
“你来。”
年轻人接过那块玉牌，看着那个光点。
它颤了颤，像是在说谢谢。
年轻人抬起头。
“我一个人？”
新路人摇头。
“我陪你走到村口。剩下的路，你自己走。”
年轻人点点头。
他们出发了。
走到村口，新路人停下来。
“剩下的路，你自己走。”
年轻人看着他。
“你不去了？”
新路人摇头。
“不去了。我走不动了。”
年轻人沉默了一会儿。
“那我还能回来吗？”
新路人笑了。
“能。记得回来。”
年轻人点头，转身走进山里。
新路人站在村口，看着他的背影慢慢走远。
直到看不见了，他才转身往回走。
走得很慢。
但他一直在走。
七天之后，年轻人回来了。
他瘦了一圈，但眼睛是亮的。
“送到了？”新路人问。
年轻人点头。
“送到了。一个老太太，等了七十年。”
他走到墙边，看着那些照片。
“她说，她终于等到她儿子了。”
新路人看着他。
“你哭了吗？”
年轻人想了想。
“哭了。但她是笑着的。
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