金乌之泪

    城外是无边无际的黑暗。城内是圣火的微弱光芒。他们选择站在光旁边。
    一个老兵的铁剑砍断了，他捡起一块石头继续砸。石头碎了，他用拳头继续捶。拳头烂了，他用牙齿继续咬。
    一个年轻的母亲把孩子塞进了祭坛的石缝里，然后转身面对涌来的暗影兽，张开双臂——她的身体在暗影中融化，但她争取到的几息时间，让旁边的一个老兵把另一个孩子拉到了安全的地方。
    一个瞎了一只眼的老猎人，举着火把冲入了暗影兽群中。火把在三息之内熄灭，但他至少烧死了两只暗影兽。
    他们在死。
    一个接一个地死。
    圣火的光芒在缩小——从十丈变成了八丈，从八丈变成了五丈。暗影魔兽在逼近，它们的嚎叫声越来越近，越来越刺耳。
    炬在母亲怀中哭了起来。不是因为害怕——他还不完全理解害怕——而是因为周围太吵了。哭声、喊声、坍塌声、嚎叫声，混成了一团。
    荧用手捂住了儿子的耳朵，低声哼着——
    > **“天不怜我，地不养我，**
    > **唯有薪火，伴我长夜……“**
    她的声音在颤抖。但她没有停。
    燧站在祭坛的最高处。
    他的身体在发抖——不是因为恐惧，而是因为衰老和疲惫。一百零三岁的身体已经撑到了极限。他的膝盖在打颤，他的腰已经直不起来了，他的眼前一片漆黑——不是因为无光纪元的暗，而是因为他的眼睛早已看不见任何东西。
    但他能感觉到。
    感觉到脚下圣火的微弱温度。
    感觉到周围三万人的呼吸和心跳。
    感觉到黑暗在一步一步地逼近。
    “还不够吗？“他仰起头，面朝那片永恒灰暗的天幕，用只有自己能听到的声音喃喃道，“还不够吗……我们已经……撑了九万七千年了……“
    天幕无言。
    “天在上，地在下，“燧的声音忽然大了起来，大到连周围的嘈杂声都压不住，“你们的孩子在死——你们听到了吗？“
    天幕无言。大地沉默。
    “好。“燧说。
    他的声音忽然平静了下来。不是绝望的平静，不是认命的平静——而是一种做完了所有该做的事情之后、终于可以放手一搏的平静。
    他从怀中取出了一样东西——一片树皮。
    树皮上用焦炭写着密密麻麻的文字——那是他这辈子记下的所有上古祭辞。每一段、每一句、每一个字，都是历代大祭司口耳相传、只有在最危急时刻才能念诵的终极祈辞。
    他的手指摸过树皮上的炭痕——虽然看不见，但他记得每一个字的位置。七十年的传承，早已将这些文字刻进了他的骨头里。
    “炬，“他忽然叫了一声。
    荧抬起头。炬从母亲怀中探出小脑袋。
    “曾爷爷？“
    燧摸了摸炬的头。那只满是裂痕的手，在孩子的头发上停留了片刻。
    “炬，“他说，“记住曾爷爷接下来念的每一个字。然后传给你的儿子，你的孙子，你孙子的孙子。传下去。一直传下去。“
    “直到有一天——有人听到这些字，从天上落下来。“
    炬不明白。但他重重地点了点头。
    “好。“
    燧攀上了祭坛的最高处。
    他已经爬不动了——他的双腿在最后几级台阶上完全失去了力气。他是用手指抠着石缝，一寸一寸地把自己拖上去的。指甲断裂，鲜血淋漓，在石板上留下了一道道暗红色的痕迹。
    但他爬到了。
    祭坛的最高处，是圣火燃烧的地方。那团火焰此刻只剩拳头大小，微弱得几乎看不见。但它还在烧。
    燧跪在圣火旁边，将那片树皮放在了面前。然后他伸出了双手——满是裂痕的、枯瘦的、颤抖的双手——按在了圣火的边缘。
    火焰灼烧了他的手掌。
    他没有缩手。
    他的血渗入了祭坛的石缝中——那些石缝里浸透了万代人族祭司的血。每一代大祭司在最危急的时刻，都会将自己的血滴入这些石缝中，以此为祭，以此为誓。
    燧的血与万代的血融为了一体。
    然后，他开口了。
    他的声音沙哑、苍老、颤抖——但每一个字都清晰如刀，穿透了战场的轰鸣，穿透了魔族的嚎叫，穿透了坍塌的城墙和飞溅的碎石，传入了每一个人的耳中——
    > **“天在上！地在下！**
    > **人族之祭司燧，以万代之血、万世之泪、万民之魂为祭——**
    >
    > **吾族生于暗，长于暗，世世代代，不知白昼为何物。**
    > **吾族燃骨为柴，献血为油，以蜉蝣之命搏万古之暗——**
    > **然暗不可胜。**
    > **吾族将亡。**
    >
    > **今，最后一城将破，最后一人将灭，最后一火将熄——**
    > **吾以这最后的火，最后一次叩问天地——**
    >
    > **天！汝生吾族，可曾心痛？**
    > **地！汝养吾族，可曾垂泪？**
    >
    > **若天地有灵——**
    > **请睁开眼！**
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