饭店不大，门头是一整块木头做的，上面用阿拉伯语和法语写着“巴勒贝克之星”。
门口摆着几张桌子，铺着红白格子的桌布，几盆绿植摆在旁边，在午后的阳光下投下一片斑驳的阴影。
“先吃饭。”阿萨姆熄火，推开车门，“吃饱了再去见客户。”
三个人走进饭店。
里面比外面看着大。
挑高的天花板，墙上挂着老照片，黑白的那种，拍的是贝卡谷地的老样子——葡萄园、农民、石头房子。
角落里有一台老式收音机，放着阿拉伯音乐，调子很慢，像一个老人在讲故事。
店里人不少，七八张桌子坐了五六桌。有本地人，穿着长袍，喝着茶，聊着天。
也有几个背包客，一看就是欧洲来的，穿着冲锋衣，桌上摆着地图和相机，用刀叉笨拙地吃着烤肉。
阿萨姆找了一张靠窗的桌子，拉开椅子坐下来。一个服务生走过来，是个年轻人，穿着白衬衫黑马甲，手里拿着菜单。
“阿萨姆先生，好久不见。”
“最近忙。”
阿萨姆接过菜单，没翻开，直接报了一串菜名，“烤肉拼盘，大份的。鹰嘴豆泥，两份。塔布勒沙拉，一份。烤饼，多来几份。还有你们那个蒜泥酱，多上一碟。”
服务生记下来，点了点头，转身走了。
“你常来？”陈正问。
“这条街上的人，我差不多都认识。”阿萨姆拿起桌上的水杯，喝了一口，“我小时候在这边长大的。”
陈正点了点头，没再多问。
菜上得很快。烤肉拼盘端上来的时候，铁盘还在滋滋冒着油，羊肉、牛肉、鸡肉，三种肉切成大块，用铁签串着，烤得外焦里嫩，上面撒着孜然和辣椒面，香气直往鼻子里钻。
鹰嘴豆泥盛在白瓷碗里，上面淋着橄榄油，撒着红椒粉。
塔布勒沙拉是一大盘，欧芹碎、番茄丁、洋葱碎、薄荷叶，拌着柠檬汁和橄榄油，绿红相间，看着就开胃。
烤饼是刚从馕坑里拿出来的，鼓鼓的，冒着热气，撕开的时候能听见酥脆的声音。
哈立德二话不说，抓起一张烤饼，撕下一块，蘸了蘸鹰嘴豆泥，塞进嘴里，眼睛眯起来，发出一声满足的叹息。
“真主啊。”他嘴里塞得满满的，含含糊糊地说，“我上次吃这么好的饭，还是我表哥结婚的时候。”
陈正也拿起一张烤饼，撕了一块，裹上一块羊肉，蘸了点蒜泥酱，塞进嘴里。
肉烤得恰到好处，外皮焦脆，里面鲜嫩多汁，羊肉的膻味被孜然和蒜泥压住了，只剩下一股浓郁的香气。
“这肉不错。”他说。
“贝卡谷地的羊，吃葡萄叶长大的。”阿萨姆夹了一块鸡肉，“肉自带一股甜味。”
三个人闷头吃了一阵，桌上的菜以肉眼可见的速度减少。
哈立德吃得最快，一个人干掉了半盘烤肉，三张烤饼，嘴角全是油，也顾不上擦。
吃到一半，阿萨姆放下叉子，拿起餐巾擦了擦嘴。
“等会儿带你去见的人，叫阿布·哈桑。”
他压低声音，语速放慢，“法塔赫贝卡谷地委员会的委员，分管武装和后勤。手下管着大概两百多号人，主要负责艾因·希勒韦难民营那边的事务。”
陈正放下烤饼，认真听着。
“这人是个极端的反以人士。”
阿萨姆的声音更低了，低到只有桌上三个人能听见，“他家祖上是海法那边的，1948年的时候被赶出来，全家逃到黎巴嫩，在难民营里住了三代人。他爹是法塔赫的老战士，1982年以色列入侵黎巴嫩的时候战死了。他自己蹲过以色列人的监狱，在里面关了六年。”
他顿了顿，“所以——”
“所以他对以色列人的仇恨，比贝卡谷地的太阳还烫。”陈正接过话头。
陈正闻言，就从口袋里掏出来一样东西。
一块布。
白色的，棉质的，叠得整整齐齐。
他抖开那块布，双手捏着两端，举过头顶，往后脑勺一绕，在下巴处打了个结。
一个标准的戴斯塔尔，伊斯兰教什叶派教士常戴的那种白色缠头布。
缠在他头上，配上他那张亚洲人的脸，看着有点不伦不类，但又有一种说不出的认真劲儿。
陈正整了整头巾的边缘，端端正正地坐好，双手放在膝盖上，脸上的表情认真得像在做礼拜。
他语气严肃得不像开玩笑，“我也可以爱真x。”
哈立德正在喝汤。
听见这话，他差点把汤从鼻子里喷出来。
他猛地低下头，肩膀一抽一抽的，脸憋得通红，拼命忍着笑。汤碗在手里晃来晃去，差点洒出来。
阿萨姆也愣了一下，看着陈正头上那块缠得歪歪扭扭的白布，嘴角抽了抽，但很快又恢复了正常。
“你把头巾戴歪了。”他说，语气很平静。
“嗯？”
“左边高了。”
阿萨姆伸手，帮他把头巾左边往下拉了拉，又整了整右边的褶皱，“这样。你刚才那样，一看就是刚入教的，会被笑话。”
陈正认真地点了点头：“谢谢。”
哈立德终于忍不住了，放下汤碗，捂着嘴，肩膀抖得像筛糠。
他假装咳嗽，咳了两声，又拿起水杯喝了一口，但水从嘴角漏出来，滴在衣服上。
陈正转过头看着他，表情还是很严肃。
“哈立德，有什么好笑的？”
“没有没有。”哈立德拼命摆手，脸憋得像猪肝，“我……我只是……汤太烫了。”
“汤是凉的。”阿萨姆说。
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