陈正把手机扔在副驾驶座上，发动皮卡，往工厂的方向开。
仪表盘上的时钟显示2011年2月 15日下午3点。
太阳正毒，挡风玻璃被晒得发烫，他伸手把遮阳板掰下来，还是觉得晃眼。
车子拐进一条窄巷子，两边是灰扑扑的楼房，墙皮剥落，露出里面的空心砖。
有些窗户碎了，用纸板糊着，纸板上写着阿拉伯语的标语，看不太清楚，但能认出来“自由”这个词。
巷子尽头是一所学校。
一栋两层的建筑，外墙刷着淡蓝色的漆，但已经褪得差不多了，像一块被洗了太多次的抹布。
操场上空荡荡的，旗杆上没挂旗，歪歪斜斜地立在那儿。
陈正本来没注意。
然后他看见了。
学校大门口的围墙边上，十几个少年正围在那儿。
有人手里拿着喷漆罐，有人在用粉笔往墙上写什么。
陈正减速，眯起眼睛。
墙上的涂鸦花花绿绿的，阿拉伯语写得歪歪扭扭——
“轮到你了，医生。”（Ejak el door， ya doctor）
“自由。”
“打倒巴沙尔·阿萨德。”
那些少年一边写一边笑，互相推搡着，像在玩游戏。。
陈正看见那些字，头皮一阵发麻。
操！！！！
他当然知道“医生”是谁——巴沙尔·阿萨德，叙利亚总统，以前在英国学眼科，所以外号叫“医生”。
就像是我曾经在学校撒尿，人称：“吊大！”一个意思。
这不是涂鸦。
这是造反啊！
要急性铁中毒的啊！！！！
陈正一脚油门踩下去，皮卡猛地往前窜。
那些少年听见引擎声，回头看了一眼，有人冲他竖了个中指，有人哈哈大笑，继续往墙上喷漆。
陈正没理他们，方向盘一打，拐进另一条街。
后视镜里，那些少年的身影越来越小，但墙上的涂鸦还能看见，花花绿绿的，像一块块伤疤。
他手心全是汗。
方向盘上滑腻腻的。
一个政权的希望，在它的孩子身上。
当孩子们开始在墙上写“轮到你了”的时候，这个政权就完蛋了。
不是今天，就是明天，不是明天，就是后天。
高压锅的盖子，快压不住了。
历史证明过无数次，秀才造反，也很热血沸腾的。
皮卡开出三条街，陈正才把车速降下来，他深呼吸了两口，发现自己的心跳快得像打桩机。
“操。”他骂了一声，把车窗摇下来，让热风吹脸。
车子拐上主路，他往工厂的方向开。
他没看见的是他离开那所学校不到两分钟，一辆灰色的丰田皮卡从巷子另一头开过来，车斗里坐着四个穿黑色制服的人，手里拿着AKM。
皮卡在学校门口刹停，轮胎在砂石地上扬起一阵灰尘。
四个安全部队的人跳下车，动作干脆利落。
那群少年见到他们来，顿时做鸟兽散。
然后枪声就响了。
有个少年转身跑，子弹打在他背上，他扑倒在地，脸朝下，血从身下洇开，在灰扑扑的地上画出一朵暗红色的花。
剩下的少年双手抱头，蹲在地上，瑟瑟发抖。
有人尿了裤子。
刚才竖中指的那个，现在哭得像三岁小孩。
安全部队的人把他们一个一个拎起来，推进车斗里。
一个军官模样的人蹲下来，看了看地上那具尸体，翻了个白眼，站起来，用脚踢了踢。
“带走。”他用阿拉伯语说，声音平淡得像在说今天吃什么。
皮卡开走了。
学校门口又安静下来。
墙上那些涂鸦还在。
花花绿绿的，在午后的阳光下，鲜艳得刺眼。
陈正回到工厂的时候，把皮卡开进院子，关上门，下车。
光头和凯申坐在机床旁边的地上，背靠着墙，打着哈欠。
看见陈正进来，两个苦工同时站起来。
陈正看着它们，忽然觉得有点好笑。
这俩东西，干活的时候跟打了鸡血似的，闲下来就跟两个留守儿童一样。
陈正刚要走进办公室。
他刚坐下来，院门外传来汽车喇叭声。
两声，短促。
他站起来，走到窗边往外看。
一辆白色的丰田皮卡停在门口，车斗里空荡荡的，驾驶座上坐着一个人，戴着墨镜，看不清脸。
陈正下楼，走到门口，没有急着开门。
“谁？”
车窗摇下来，露出一张年轻的脸，二十出头，皮肤晒得黝黑，留着板寸头，穿着一件灰色的T恤，胸口印着“微博”四个字。
“陈哥？”年轻人探出头来，“我是乔叔叫来的，来拿尾款。”
陈正打量了他一眼，开门。
皮卡开进来，年轻人跳下车，从口袋里掏出一张纸条，递过来。
“乔叔让我把这个给你。”
陈正接过来看了一眼是欠款单，上面写着他爹欠乔根的尾款金额，还有日期，盖着乔根那个小钢厂的公章。
陈正从口袋里数出1600美金，递过去。
年轻人接过来，一张一张地点，点完，把钱塞进口袋，把欠款单递给陈正。
“清了。”
陈正把欠款单折好，塞进口袋。
年轻人转身要走，走到车门边，忽然停下来，回头看了陈正一眼。
“对了。”他说，声音压低了，“乔叔让我跟你说一句话
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