天亮之后，我没回营地。
阳光从树冠的缝隙里漏下来，把广场上的石板晒得发烫。我就那么坐了一夜，腿早就麻了。站起来那一下，膝盖“咔”地响了一声，在这死寂的广场上，脆得吓人。
木杖还插在洞口边上的泥里，杖头那只眼睛死死对着洞口。早上的太阳一照，那眼睛亮得有些刺眼，像真的在反光。
我走过去，把它拔出来。
木头是温的。被夜风吹了一整夜，又被早上的太阳晒暖了，握在手心里，那种温度说不上舒服，倒有点像握住了一个活人的手腕——不凉，但也没什么生气。
我走到塔门前。
门还是封死的。那些条石一块块垒着，灰浆干透了，裂得像老人的皱纹，有的缝宽得能塞进一根手指。门缝里长出一根藤蔓，小指粗，嫩绿色，在晨光里抖。
昨天还没有这玩意儿。
一夜之间长出来的。
藤蔓的尖端卷曲着，像个钩子，又像一根手指，在那儿勾我。我盯着它看了几秒，心里莫名地烦躁，想一脚踹断它，脚抬到一半又放下了。算了，犯不着跟一根草较劲。
我绕回洞口，蹲下，往里看。
黑。不是夜晚的黑，是那种能把光都吞掉的、浓稠得化不开的黑。我试着把手电往里照了一下，光柱钻进去不到半米就散了，像掉进了一个无底洞。
我伸出左手，把拇指上的疤对着洞口。
它在黑暗里又亮了。暗红色的光，照不了多远，但刚好够着那具“子时”的尸体。
它的额头还是红的。
那块被我摸过的地方，在暗红色的光里显得更红了，像是还在发着低烧。那一小块皮肤从浅粉色变成了深红色，像被火燎过。刻痕在红色里陷得很深，每一道都像刚剜出来的，边缘还翻着皮。
它的眼睛睁着。
瞳孔是黑的，虹膜是深棕色的。不是昨天那种浑浊的死灰，是清的、亮的，甚至能照出人影。
我在它的眼睛里看到了自己——一个小小的、缩得很小的我，站在洞口，举着左手。
它在看我。
不只是用眼睛，是用整张脸。眉弓的高度，鼻梁的弧度，嘴唇的厚度，每一个细节都跟我一样。
但我心里一凉。
这不是镜子。
镜子里的我是左右反的。它的脸，和我的脸是同一个方向。我左眉弓低，它也左眉弓低；我鼻梁往左偏，它也往左偏。
它不是我镜子里的像，是另一个我。
“你在看什么？”我听见自己声音有点哑。
它没有说话。嘴没动。
但声音来了——“看你。”
不是从它嘴里发出来的，是从塔里传出来的。从石壁里，从铁链里，从那些悬挂的尸体里。很多声音叠在一起，轰隆隆地响，像打雷，但这雷声是从地底下往上钻的。
“看我什么？”
“看你什么时候进来。”
我猛地缩回手。那道疤灭了。
塔里重新陷入黑暗，好像光从来没存在过。我站起来，后退两步，后腰“砰”地撞在广场的石板上。那些刻着人的石头硌着我的腰，跪着的、站着的、跳舞的，它们的脸都贴着石板，朝着塔。
我转过身，几乎是逃回营地的。
生火，烧水，吃压缩饼干。
一个人坐在棚子底下，对面是空的。少了一个人。罗德里戈不在了，索菲亚不在了，老祭司也不在了。只剩我。木杖靠在柱子上，杖头那只眼睛对着我。
“你也看我？”我盯着那只眼睛，心里发毛。
木头是不会回答的。但它确实在看我。那种目光沉甸甸的，像一只手压在我脸上。
那天下午，我又去了塔前。
阳光毒得很，广场的石板烫得鞋底都发软。我站在塔门下，盯着门缝里那根藤蔓。它又长了一截，比早上长了快两指宽。嫩绿色变成了深绿色，茎上还长出了刺，白色的，尖得扎眼。
它在长。
一夜之间疯长。它吃什么？吃阳光？还是吃塔里漏出来的那股子腐烂的甜味？
我绕到洞口。
蹲下来往里看。黑。伸手，拇指亮。
那具尸体的眼睛还在看我。
不只是它在看。
其他的，也开始看了。
我把左手举高了一点，那道疤的光强了一些。暗红色变成了亮红色，像刚流出来的血。光柱射出去，照亮了最近的一排尸体。
第一具，子时，眼睛长全了。额头上那块红印还在，像个胎记。
第二具，丑时，眼睛长了一半。眼珠有了，眼睑还没长出来，就那么两个球嵌在眼眶里，没有盖子，一直睁着。
第三具，寅时，眼眶刚出来，里面是空的。
第四具，卯时，只有两个浅坑。
后面的更慢。到了午时，脸上什么都没有，只有灰白色的皮。
但它们都在看。
用能看的、不能看的、还在长的眼睛，全都朝着洞口，朝向我。它们的头在铁链允许的范围内，最大限度地扭过来。脖子歪了，肩膀歪了，上半身都拧过来了。锁骨上的铁链被扭得咯咯响，像骨头在抗议。
我站起来，那道疤灭了。
塔里重新变黑。我转身就走，没敢再回头。
夜里，我睡在棚子底下。没搭帐篷，铺了防潮垫，裹着睡袋。头顶是漏风的棚顶，能看到星星。一颗一颗，亮得晃眼，比昨天还多。
风从塔的方向吹过来，那股腐烂的甜味更浓了。塔在呼吸，我听得见。
不知道几点，我被吵醒了。
不是铁链声，是脚步声。
有人在广场上走。一步一步，不紧不慢，踩在
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