天没亮我就醒了。不是睡够了，是胃把我折腾醒的。
我拉开帐篷拉链，蹲在外面干呕了几下。吐出来的东西又苦又酸，混着昨天吃的炖肉的味道。罗德里戈从一个帐篷后面探出头来，看了我一眼，缩回去了。
过了一根烟的功夫，他端着一个搪瓷缸子走过来，递给我。
“喝了。”
“什么东西？”
“古柯叶煮的水。喝了就不吐了。”
“药？”
“不是药。古柯叶，当地人嚼了一千年的东西。你把它当茶喝就行。”
我接过来喝了一口。苦，比中药还苦，苦得我舌头麻了。但胃里确实舒服了一些。我又喝了几口，把搪瓷缸子还给他。
“谢谢。”
“不用谢。你要是吐在塔里，清理起来很麻烦。”
索菲亚从她的帐篷里出来，已经穿戴整齐，卡其色衬衫换了一件干净的，但眼袋还是那么重。她把一瓶矿泉水和几块压缩饼干塞进我的包里，拉好拉链。
“准备好了？”
“准备好了。”
“走吧。”
从营地到塔，看着近，走起来确实远。罗德里戈走在最前面，用一把砍刀劈挡路的树枝和藤蔓。我跟在后面，索菲亚在最后。雨林里的路不是路，是被人踩出来的、勉强能分辨的一条细线，很多地方被新长出来的枝叶盖住了，不仔细找就会走偏。
脚底下的泥又软又滑，靴子踩下去陷进去半寸，拔出来的时候带出一股腥味。空气又湿又闷，像钻进了一个蒸笼。露水从头顶的树叶上滴下来，滴在脖子上，凉的，但很快就被体温蒸干了。
走了不到一百步，我的衣服就湿透了。
罗德里戈走得不快，但我跟得吃力。他的腿在雨林里像是长了根，每一步都踩得稳稳当当。我踩在他踩过的地方，还是打滑。
“你慢点。”索菲亚在后面说。
“我没快。”罗德里戈头也没回。
走了大约半个时辰，前面的树忽然变少了。不是变少了，是树被砍过。树干上留着刀砍过的痕迹，有的已经长了新皮，有的还是白茬，像是最近才砍的。
“勘探队砍的。”罗德里戈说，“他们第一次来的时候，这整条路上全是藤蔓，根本走不通。他们砍了三天才砍出一条路。”
“塔门也是他们打开的？”
“塔门没打开。封死了。他们从侧面凿了一个洞。”他停下来，回头看我，“你比勘探队的人走得慢。”
“我比他们重。”
“不是重。是你的脚不习惯这里的土地。这里的土地是活的，它会在你脚底下动。你要学会踩的时候用力，拔的时候更快。”
他还想说点什么，索菲亚在后面开口了。
“罗德里戈，专心走路。”
他又转回去继续走。我跟着他，试着用力踩，更快地拔。效果不大，但至少没再打滑。
快走到塔的时候，路突然开阔了。
砍过的痕迹消失了，树也消失了，只剩下一些矮灌木和齐腰深的杂草。脚下的泥地被碎石和石板替代，石板铺得不整齐，缝隙里长满了草，但能看出来这不是天然的地面——是人工铺过的。
索菲亚走到我旁边。
“这里以前应该是一片广场。塔前面的广场。”
“广场？这种地方，建广场？”
“不只广场。勘探队在附近还发现了石墙的遗迹，像是某种建筑的地基。不是塔本身，是围绕塔的建筑。有人在这里住过。”
“谁？”
“不知道。雅诺马米人说不是他们的祖先。”
我站在那片碎石和杂草中间，看着前面的塔。
那些石板虽然破旧，有的裂了，有的翘起来了，但排列方向整个朝向塔，像是塔是圆心，广场是它辐射出去的波纹。不，不止是广场。塔的四周，以越来越大的圆周向外扩散，数百年来，这片空地一定曾被人精心维护过——割草、夯土、修补石板。但现在，它是一个被人遗忘的广场，几百年来没有人再踏足。
塔比我昨天从船上看的时候更高。
站在塔底下抬头看，塔尖刺进灰白色的天空，塔身的石头被藤蔓缠着，但透过藤蔓的缝隙能看到石头的颜色——不是黑色，是深灰色，表面长了一层薄薄的青苔。塔的每一层都有檐角，微微上翘，那些檐角的线条我见过——在国内的寺庙里，在古画里，在书里。
这不是南美的建筑。
这是中国的。
索菲亚站在我旁边，没有说话。罗德里戈靠在一棵树上，点了一根烟。
我走到塔门前。门不大，两扇石门，被条石从外面封死了。石头和石头之间填着灰浆，灰浆已经干透了，裂了很多缝。我伸手摸了摸封门石的表面——上面刻着字。不是中文，不是任何我知道的文字。那些笔画弯弯曲曲，像是用什么东西画出来的，有的一笔很长，有的很短，但看得出来是刻意的，不是随手的涂鸦。
“这上面写的什么？”我问。
“没人知道。”索菲亚走过来，蹲在封门石前面。“考古队请了古文字学家来看过，认不出来。雅诺马米人也认不出来。老祭司说不是他们写的。”
“不是他们写的？”
“他说建塔的时候，雅诺马米人还没来这里。”
门封死了。但侧面有个洞。
洞口在塔的南侧，离地大约一人高，边缘参差不齐，像是被什么东西从里面凿开的。石头的断口是新的——不，不算新，但比起封门石上那些被风雨侵蚀了八百年的刻痕，这个洞像是昨天才凿的。
“勘探队凿的？”
“不是。”索菲亚摇头，“他们来的时候，这个洞就在
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