岁月掩盖过去的绝望。
“我和我弟弟，成了叫花子。”
“跟野狗抢食，没有一寸容身之地。”
“我那时候就在想，这天底下的理，到底在谁那儿？”
“为什么我们的家训是勤勤恳恳，与人为善，最后的结局是父母被逼死，而我和弟弟要被饿死？”
“为什么那些贪官污吏们天天花天酒地，做着猪狗不如的事情，却能活得那么好？”
赵甲抬起头。
他的目光扫过众人。
“我知道你们在想什么。”
“你们觉得说出来没用，觉得认命了。”
“可是...”
他轻声问：“咱们真的该认命吗？”
“咱们拿起刀，加入赤眉，难道就是为了换一种活法，从被别人欺负，变成去欺负别人？”
“难道就是为了吃口饱饭，然后浑浑噩噩地死在战场上？”
没有回应。
第一次的忆苦思甜大会，终究还是在一片沉重的死寂中结束了。
没有人站出来痛哭流涕地讲述自己的遭遇。
习惯了用刀说话的汉子们，一时半会儿还无法习惯用眼泪和语言去剥开自己的伤口。
众人默默地散去，各自回了营帐。
只剩下赵甲独对着篝火。
但他没有气馁。
他添了根柴，想着当初顾怀说的那句话。
这条路，很难，想达成那个未来。
终究...还是需要时间的。
......
真正的突破，发生在第二天夜里。
夜深人静，营地里只剩下巡夜士兵的脚步声和此起彼伏的呼噜声。
赵甲坐在帐篷外的一截枯木上。
手里拿着一根骨针，借着不远处风灯微弱的光亮，正在缝补自己那件已经破了几个洞的法袍。
一阵细碎的脚步声在身后响起。
有些迟疑，有些踯躅。
赵甲停下手里的动作，转过头。
来人是一个老兵。
正是之前在篝火旁，说“骨头都沤烂了”的那个老兵。
他姓周，营里人都叫他老周。
老周的左脸颊上有一道长长的刀疤，没了一只耳朵，看起来凶神恶煞。
但此刻，他那张饱经风霜的脸上，却带着一种极其局促的表情。
他的手里，死死地攥着一块从死人身上扒下来的、稍微干净些的麻布，还在怀里揣着一块不知道从哪儿弄来的黑炭。
“从事大人...”
老周的声音压得很低，像是在做贼一样。
“怎么了？”赵甲放下衣服，温和地看着他。
老周犹豫了半天，那张老脸涨得通红，终于咬了咬牙，把手里的麻布和黑炭递了过来。
“俺...俺不识字。”
“听说从事您是读过书的。”
“俺想...俺想求您个事儿。”
赵甲接了过来：“你想写家书？”
老周猛地点头，眼底闪过一丝希冀，但随之又黯淡了下去。
在这兵荒马乱的年月，写家书其实是一件很荒谬的事情。
驿站早就停了，信使也不可能穿过交战区。
写了，也没人送。
就算有人送，家里的人...还在不在那个破落的村子里，也是两说。
在以前的赤眉军里，如果哪个大头兵敢跑去让识字的文书帮忙写信，少不得要挨一顿鞭子，被骂一句“动摇军心”。
但老周还是来了。
因为他今天听了赵甲的话，那颗早已经麻木的心，突然就裂开了一道缝隙。
那些被他强行遗忘的画面，像潮水一样涌了出来。
他太想写点什么了。
哪怕只是写下来，揣在怀里，也好。
赵甲没有嘲笑他。
也没有告诉他这信根本寄不出去。
他只是平静地挪了挪身子，拍了拍旁边空出的枯木：“坐。”
然后，他用骨针挑亮了风灯的灯芯。
把那块粗糙的麻布平铺在膝盖上，拿起那块黑炭。
“说吧，想写什么？”
老周局促地坐了下来，双手用力地搓着膝盖。
他张了张嘴，却发现自己脑子里空空如也。
那些日思夜想的话，到了嘴边，却只剩下最粗笨的词汇。
“就...就跟俺家那个婆娘说。”
老周的声音有些发颤：“说俺还活着。”
“俺现在跟着圣子，能吃上饱饭了。”
“让她别惦记。”
赵甲手里的黑炭在麻布上划过，发出沙沙的声音。
他写得很认真，字迹端正有力。
“还有呢？”赵甲问。
老周咽了口唾沫，眼眶红了。
“还有...告诉俺那狗崽子。”
“让他听他娘的话，别去惹事。”
“如果有口吃的...就别饿死。”
就这么几句。
简单得近乎简陋。
全是“活着”、“别饿死”这样在太平年月听起来像咒骂，在乱世却重**钧的字眼。
赵甲写完了。
他没有卖弄文采去润色，而是用最直白的语言，把老周的话原原本本地落在了布上。
然后，他借着灯光，一个字一个字地，给老周念了一遍。
老周听得很仔细。
粗糙的汉子，听着那些再平凡不过的字句，肩膀开始不受控制地抖动起来。
他伸出颤抖的手，接过那块麻布，小心翼翼地折叠好，贴身塞进了衣襟里。
“从事大人，谢谢您...”老周抹了一把脸，声音哽咽。
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