，看着远处那个被七八千人围在中间的黑色人影，忽然觉得后背有些发凉。
那是是一种说不清道不明的寒意，从脊椎骨往上升，像有一条蛇在背上爬。
他打了个寒颤，伸手摸了一下后颈，指尖冰凉。
“可汗，您怎么了？”身边的老将凑过来。
“没什么，风大...”阿史那社尔把手放下来，握紧了腰间的弯刀，刀鞘上的宝石硌着他的掌心，冷硬的触感让他镇定了一些。
围困圈里的那个人还在动。
他走得不快，但很稳，一步一步的，没有被四面涌上来的突厥骑兵吓住，也没有被那些密集如雨的箭矢逼退。
他在突厥人的包围圈里杀出了一条路，一条用尸体铺出来的路。
突厥骑兵从四面八方涌上来，像潮水一样一波接一波。
前排的倒下了，后排的补上来，后排的倒下了，更后排的再补。
但他们挡不住那个人，他像一块礁石立在激流中央，任凭潮水怎么冲击都纹丝不动。
他的锤每落一次，就有人倒下。他的刀每挥一下，就有血喷出来。
他的马蹄每踏一步，就踩碎一颗头颅或一副胸膛。