她的影子和他的影子叠在一起，两个黑色的轮廓在青石板上连成了一片。
“你相信我说的吗？”
她问，声音轻轻的，近得他能感觉到她说话时呼出的气流拂过他下巴。
筠漓的喉结上下滚动了一下。
“不相信。”他说。
声音很低，低得差点被溪水声盖住。
黎卿卿听到了，带着点不服气，又带着点温柔。
“那我就做到你相信为止。”
筠漓没有回答。
他拎起木桶，转身走了。
晚上。
筠漓躺在木板床上，听着窗外的虫鸣。
月光透过木格窗棂落进来，在地上铺了一层薄薄的白，像霜。
他翻了个身，面朝墙壁。
“像山里的月亮落进了水里。”
月亮不会落进水里。
那是倒影。
倒影是假的，一碰就碎，碎成满池的银光，抓不住也捞不起。
他翻了个身，面朝墙壁。
墙上挂着他阿婆留下的那套苗银盛装，是给他成婚时候穿的。
银片在月光里泛着幽冷的光，一片一片地亮着，像很多只眼睛。
筠漓把脸埋进枕头里，闷闷地说了一句话。
声音太小，连他自己都几乎没听见。
“黎卿卿。”
他念了一遍她的名字。
然后把那两个字咬在齿间，像含着一颗刚摘下来的、还没熟透的野果。
酸的，涩的，但舌尖上有那么一点点若有若无的甜，勾着他舍不得吐出来。