一个被弹片削掉了半边脸昏死过去，最后一个举着双手跪在弄堂中间，浑身哆嗦，裤子已经湿了。
雨还在下。
但弄堂里的水流已经变成了红色。
……
黑色轿车里。
从头到尾，整个过程不到五分钟。
陈子钧始终用身体挡在孙云和宋女士面前，手里的枪一直没有放下。
直到外面的枪声彻底停了。
“好了。”他收起手枪，转过身来，“孙先生，宋女士，受惊了。”
孙云慢慢坐直了身体。
他的脸色苍白，但不是因为恐惧，而是因为震惊。
他从车窗的缝隙里，看到了外面的一切。
装甲车、重机枪、交叉火力、三分钟清场。
他打了三十年的仗，见过黄花岗的惨烈，见过护国战争的硝烟，见过无数次兵败如山倒。
但他从来没有见过这种级别的火力碾压。
“你的兵……”他的声音有些沙哑。“很强。”
“还行。”陈子钧淡淡地说。“今晚只是警卫营。不算主力。”
孙云看了他一眼。
不算主力？
警卫营就有装甲车和水冷重机枪，那主力是什么？
他没有追问。但眼神里多了一层说不清的东西。
……
同一时间。
那个穿灰色中山装的随员——常凯申的心腹——蜷缩在另一辆车的后座里。
他的双手在不受控制地发抖。
不是被枪声吓的。他也是上过战场的人。
他是被那些数字吓的。
两辆装甲车，四挺制高点轻机枪，总共六个火力点。三分钟，一百二十多人，全灭。
这种火力密度和战术素养，别说南方的黄埔学生军，就算是北伐军的王牌也做不到。
他颤抖着手，在一个小本子上飞快地记了几行字。
然后他合上本子，闭上了眼睛。
脑子里只有一个念头。
绝对不能跟这个人开战。绝对不能。
……
码头外围。
沈笠带着一个班赶到了弄堂。
雨水冲刷着地上的血迹，但依然红得触目惊心。
一百多具尸体横七竖八地倒在弄堂里。有的被打成了两截，有的面目全非，有的还保持着举枪的姿势但枪早就不知道飞哪去了。
沈笠弯腰捡起一支百式冲锋枪，看了一眼，扔在了一旁。
“东瀛货。”
他站起来，看着这满地的残骸。
三分钟。
又是三分钟。
他想起了吴淞口，想起了出云号，想起了日军在上海的每一次行动……
每一次，陈子钧都用一种简单粗暴到令人窒息的方式解决问题。
不谈判，不拉扯，不给机会。
直接碾。
对讲机响了。
“沈副官。”陈子钧的声音从里面传出来。
“少帅，属下在。”
“留几具完整的。把剩下的全部运到法租界巡捕房门口堆着。”
沈笠愣了一下。
“让那些法国佬看看，他们眼瞎放进来的东西，最后是个什么下场。”
沈笠面无表情地点了点头。
“明白。”
他转身对身后的士兵们下了命令。
雨越下越大了。
但今晚的上海滩，没有人能睡得着。