绕过人群，走到导演那里，推开了监视器棚的门。
棚里只剩孙浩一个人。监视器的屏幕还亮着，定格在今天最后一条镜头的画面上——滕梓荆躺在地上，眼睛望着天空，瞳孔“涣散”。
孙浩坐在导演椅上，手里端着一杯已经凉透的茶。看到于凉进来，他指了指旁边的折叠椅。
“坐。”
于凉坐下。椅子冰凉的，屁股底下硌得慌。
孙浩没急着说话。他把监视器的画面往回倒了一点，倒到滕梓荆临死前的那一眼。定格。放大。
画面里，于凉的眼神穿过屏幕，定定地望着虚空。
不舍又认命。托付与安心。温柔又绝决。
孙浩盯着那个画面看了很久，然后转过头。
“你知道我为什么让你来试滕梓荆吗？”
于凉想了想：“因为我那段舞刀的视频。”
“那是其一。”孙浩端起茶杯喝了一口，皱了皱眉，大概是因为凉了，“其二是你试戏的时候说的一句话。”
“哪句？”
“你说，滕梓荆的情感都是压着的。”
于凉没说话。
“我当时就想，这个说相声的，懂戏。”
孙浩把茶杯放下，靠进椅背里。
“我拍戏这么多年，见过两种演员。一种是学院派，台词功底扎实，走位精准，每个表情都像教科书。但他们有一个问题——”
“太干净了。”
“他们的表演是‘演’出来的。你知道他在演，他自己也知道自己在演。观众也知道他在演。所有人都知道他在演，但没有人会被感动。”
于凉安静地听着。
“还有一种。”孙浩顿了顿，“野路子出身。没学过表演，但身上有生活。你让他们念台词，他们可能念得磕磕巴巴；你让他们走位，他们可能走出画。但他们有一个东西是学院派学不来的——”
“真实。”
孙浩看着于凉。
“你试戏那天，念‘我怕我拼了命护着的情义，到头来只是一场笑话’的时候，你的声音在抖。不是表演的抖，是真的在抖。”
“那时候我就知道，滕梓荆是你的了。”