来得迅猛而直接。
像是有人在他的颅骨内侧擦亮了一盏灯，之前那种长期笼罩在脑子里的昏沉雾气一扫而空。
视野变得清晰锐利，耳朵里的嗡鸣彻底消失，连码头上嘈杂的人声都变得层次分明。
身体更是脱胎换骨。
四肢充盈着结实的力量感，腹部那种持续了不知道多久的隐痛和痉挛彻底消失了，取而代之的是一种温热的、舒展的饱足感。
食欲进一步增加了。
他觉得自己还能再吃三碗豆汤。
“贫血恢复了，血液质量……是什么意思？”
他点开详情。
【血液质量：你的血液可以承载更多营养与生命力。】
“吼吼吼，有点意思，血液还能强化。”
他没有多想，转身跑回码头继续扛麻袋。
最后伊文比其他工人多干了1个小时。
当码头上的大钟敲响十一下的时候，他终于放下了最后一袋货物，直起腰来。
帕克站在仓库门口等着他，手里攥着几枚硬币。
“四个小时的有效工时，三十二美分。”
工头把钱递过来，伊文伸手接住，硬币在掌心里叮当作响。
三十二美分，不多，但这是他靠自己的力气挣来的，每一分都踏踏实实。
帕克把钱递完，却没有马上走。
他叼着烟斗，上下打量着面前这个年轻人，眼神里带着一种不加掩饰的困惑。
四个小时前走进来的那个伊文，瘦得像根竹竿，脸色灰白，一袋四十磅的烟叶扛在肩上都打晃。
此刻站在他面前的这个伊文，满身臭汗，但红光满面。
肩膀撑开了帆布衬衣的接缝，小臂上隐约能看到肌肉的线条。
“好小子，怎么感觉你比来的时候壮了一圈？气色都变好了不少。”
伊文哈哈一笑：“生命在于运动，帕克叔叔。”
帕克听完撇了撇嘴，把烟斗从嘴里拿下来，在靴底上磕了磕烟灰。
“那我肯定能活很久。”
他挥了挥手：“路上小心，别着凉。”
伊文披上夹克，拉紧领口，推开仓库的侧门走进夜色里。
十一月初的深夜，气温已经降到了四度左右。
被汗水浸透的帆布衬衣和牛仔背带裤贴在身上，冷风一吹，硬邦邦的，像是穿了一层冰凉的铁皮。
每走一步，僵硬的布料就在皮肤上摩擦一下，又冷又涩。
好在鲜血魔药的血酒加持还在生效。
伊文迈开步子跑了起来，靴子踩在鹅卵石路面上咚咚作响。
跑了不到一分钟，体内的热量就开始往外蒸腾，身体暖和了过来，后背的汗水甚至又冒出了一层薄薄的新汗。
入夜的海恩街和古丁街，路灯把昏黄的光洒在空荡荡的石板路上，两侧的楼房黑黢黢地矗立着，像两排墓碑。
但这些墓碑并不安静。
某扇窗户后面传来醉汉断断续续的嚎叫，像是在唱歌又像是在哭。
巷子深处有帮派分子在叫嚣，夹杂着玻璃碎裂的声响。
一条野狗蹲在垃圾堆旁边冲着黑暗狂吠，声音尖锐而歇斯底里。
某栋楼的三楼窗口，一个女人在用爱尔兰口音的英语破口大骂自己的孩子，骂到一半突然哭了起来。
这就是古丁街的夜曲。
每晚准时上演，从不缺席。
伊文脚步轻快，嘴里哼起了一段不成调的小曲。
回到公寓楼下，他从老汤姆的铺子门口取回了修好的皮鞋，两只鞋跟终于一样高了。
他把皮鞋夹在腋下，上楼掏出钥匙开门。
门刚推开一条缝，一股气味就扑了上来。
不在仅仅有玛丽那种廉价香水的味道，还有某种更浑浊的臭味，伴随着阵阵未散的烟气。
玛丽的房间里传来怪异的呻吟和男人含混的叫骂声，节奏杂乱，中间夹着床板撞墙的闷响。
伊文的眉头拧成一个结，眼底闪过一道冰冷的厌恶。
“快了，臭婊子。”
他把这句话咽回肚子里，没有出声。
脱下被汗水浸透发硬的工作服，搭在椅背上晾着。
等身上的汗退了一些，他拿着一条旧毛巾走进盥洗室。
这年头可没有热水器。
这栋楼里能每家有一间私人浴室已经算是稀罕事了，大多数的公寓楼下那个永远排着长队的公共澡堂。
他拧开水龙头，管子咳嗽了两声，吐出一股冰凉的水流。
凉水浇在皮肤上，他竟然没觉得冷。
鲜血魔药还在发力。
体内像是烧着一炉不灭的炭火。
“鲜血魔药，真是好东西啊。”