谢必安站在原地，看着那股浑浊的洪水越来越近。
他应该跑。
跑进城里，拿起武器，站在城墙上，和那些守城的百姓一起，挡住这股洪水。
但他没有动。
他盯着那个领头的人——那个一米九，满脸络腮胡子举着生锈大刀的“伊万”。
那个人在喊：
“杀！杀！杀！”
每喊一声，身后的人就跟着喊一声。
声音像闷雷，在灰色的天幕下滚动，震得脚下的地面都在抖。
谢必安闭上眼睛。
脑子里有两个声音在打架。
一个说：
你是守城的，你是种地的，你老婆饿死了，你孩子送人了。
你什么都没有了，但你有这座城。城在，你就在，还会有奖励。
城没了，你就什么都没了。
另一个说：
你是谢必安，你是白无常，你不是这个种地的。
伊万也不是那个铁匠，你们不是敌人，你们是兄弟。
他睁开眼睛。
那些叛军离城门只有两百丈了。
地上的枯草被踩得东倒西歪，泥土被踩得翻起来，灰尘漫天。
他看到了“伊万”的脸。
那张脸上，没有伊万的笑容，没有伊万的天真，没有伊万那种让人安心的单纯。
只有疯狂。
那种被生活逼到绝路之后、什么都不在乎了的疯狂。
谢必安突然转身，朝城里跑去。
不是因为他选择了守城。
是因为他不能让伊万看到自己。
他怕“伊万”看到他之后，会想起什么，会犹豫，会停下来。
停下来，就会被身后那群疯狂的人踩死。
他跑进城门。
身后的城门缓缓关闭。
木门合上的那一刻，他回头看了一眼。
“伊万”已经冲到城下了。
他举起大刀，砍在城门上。
“咚……”
沉闷的声音，像心脏被重锤砸了一下。
谢必安站在城门后面，听着那一声接一声的撞击。
“咚、咚、咚……”
每一下，城门都在抖。
木屑从门缝里飞出来，落在他头上、肩上。
他转身，朝城墙走去。
城墙不高，只有两丈。
土夯的，表面坑坑洼洼，有的地方已经裂开了，能看到里面的草筋。
他爬上城墙。
城墙上已经站满了人。
都是和他一样的人。
粗麻布的衣服，全是老茧的手，晒得黝黑的脸。
他们手里拿着各种各样的武器：
锄头、镰刀、木棍、菜刀，还有几把生锈的长矛，不知道从哪个旮旯翻出来的。
他们站在城墙上，看着下面那股越来越近的洪水，浑身发抖。
有人在哭，有人在念菩萨保佑，有人蹲在墙根底下，抱着头，一动不动。
谢必安走到垛口前，往下看。
叛军已经冲到城下了。
他们用木头撞门，用锄头挖墙，有人搭人梯往上爬。
“伊万”站在最前面。
他举着大刀，朝城墙上喊：
“开城！降者不杀！”
城墙上没人应。
他又喊了一遍：
“开城！降者不杀！”
还是没人应。
他挥刀，砍在一个正在爬人梯的叛军背上：
“爬！都给老子爬！爬上去，杀了那些当官的，粮食就是你们的！”
人梯更高了。
最上面的人已经够到了垛口。
谢必安看到一只手从垛口外面伸进来，抓住墙砖，指甲里全是泥。
他举起手里的锄头，朝那只手砸下去。
骨头碎裂的声音。
惨叫声。
那只手缩回去了。
但更多的人梯搭上来了。
一只手、两只手、三只手……
无数只手从垛口外面伸进来，抓住墙砖，抓住垛口，抓住一切能抓住的东西。
谢必安一锄头一锄头地砸。
砸碎手指，砸碎手背，砸碎手腕。
每砸一下，就有一声惨叫。
每砸一下，就有一只手缩回去。
但缩回去一只，又伸上来两只。
缩回去两只，又伸上来四只。
砸不完。
那些叛军太多了。
他们像蚂蚁一样，从城墙的每一个角落往上爬。
谢必安砸得手臂发酸，锄头从手里滑落，掉在城墙上，发出沉闷的响声。
他弯腰去捡。
一只手从垛口外面伸进来，抓住了他的衣领。
他抬头。
一张脸从垛口外面探进来。
满脸络腮胡子，脸上有一道从额头到颧骨的疤，暗红色的痂。
“伊万”。
那张脸看着他，那双眼睛是红的，满是血丝。
“你……”
“伊万”刚开口，谢必安一拳砸在他脸上。
“伊万”惨叫一声，手松开，从人梯上摔了下去。
谢必安趴在垛口上，往下看。
“伊万”摔在地上，砸在几个人身上。
他爬起来，抬头看。
那双眼睛，正好对上谢必安的眼睛。
隔着两丈的距离，两个人对视了一瞬。
那一瞬间，谢必安看到“伊万”的眼睛里，有什么东西闪了一下。
那双眼里面慢慢的困惑。
像一个人在浓雾里走了很久，突然看到一盏灯。
但只是一瞬间。
下一秒，那双眼
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