湿漉漉的石头的味道，和鱼市和肉铺区和蔬菜区的所有气味混在一起，形成了一种六月巴黎清晨特有的、复杂的、无法拆解的混合气味。
回蒙马特高地的路上，索菲走在他左边，步子还是那种“上半身不慌不忙，小腿和脚踝在裙摆下快速移动”的节奏。粗布袋在她手里轻轻晃荡。朱利安走在她右边，手里拎着那只装着活鸡的布袋。鸡在袋子里偶尔动一下，爪子蹬在他的手掌上。
“你第一次杀鸡是什么时候？”朱利安问。
索菲走了十几步才回答。
“十二岁。母亲病重。父亲在实验室里走不开。家里的鸡。我养大的。从雏鸡养起。”她的声音没有变，但步频慢了不到半拍，“我给它起了名字。叫‘云’。因为它是白色的。”
朱利安没有问“后来呢”。他拎着那只鸡，鸡的爪子隔着粗布袋蹬着他的手掌。
“它挣扎了很久。”索菲说，声音更低了，“我找了三次血管。第一次偏了。第二次太浅。第三次刀才进去。它在我手里扑棱了很久。白羽毛上全是血。从那以后，我杀鸡只用一刀。”
他们继续走。蒙马特高地的石头房子在坡道尽头出现，在越来越亮的晨光里呈现出一种温暖的灰色。院子里码放的空玻璃瓶反射着光线，像一排排透明的、沉默的士兵。
在工厂门口，索菲停下来。
“你今天做鸡。自己杀，自己切，自己封。我不说话。”她从朱利安手里接过那只装着鸡的布袋，“但如果鸡挣扎超过十息，我会把刀拿过来。”
她推开门。
院子里，阿佩尔先生正蹲在最大的那口铜锅前，用一把长柄木勺搅动锅里的东西。他听见门响，抬起头。他的视线先落在索菲身上，然后落在朱利安身上，最后落在那只从粗布袋口伸出头来的鸡身上。鸡的头左右转动，一只眼睛看阿佩尔先生，一只眼睛看院子里码放的空玻璃瓶。
“他挑的？”阿佩尔先生问。
“他挑的。”索菲说。
阿佩尔先生站起来。他把木勺放在灶台上，走过来，蹲下身，看着那只鸡。不是看鸡的整体。是看鸡的眼睛。他看了几息，然后站起来。
“眼睛很亮。”他说。
他走回铜锅前，拿起木勺，继续搅。
朱利安站在院子里。索菲把装着鸡的布袋放在长桌旁边的石板地上。鸡从袋口伸出头，左右转动，看着这个它从未见过的世界——石头房子，铜锅，炉灶，石板，满墙的数字，满院子的空玻璃瓶。它的眼睛还是亮的。虹膜的橙黄色还是鲜艳的。
朱利安蹲下来。他把手伸进布袋，握住鸡的翅膀根部，像那个老妇人一样。鸡在他手里挣了一下，然后安静了。不是不害怕。是被握住翅膀根部的鸡会本能地安静下来。他不知道这个。他的手自己发现了。
他把鸡从布袋里提出来。鸡的脚还被草绳捆着。他把鸡放在石板地上，一只手按住翅膀，另一只手从腰间拔出那把牛角柄小刀。哥哥的刀。磨过了。刀刃在晨光里泛着冷白色的、几乎带蓝的光。
鸡的脖子侧面。索菲说的。有一根血管。
他低下头。鸡的脖子在他的手指下温热而柔软，羽毛下面，皮肤是淡黄色的，几乎透明。他能看见皮肤下面极细的、暗红色和蓝色的线。血管。哪一根是索菲说的那根？他不知道。索菲没有告诉他哪一根。她说“有一根血管”，没有说颜色，没有说位置，没有说粗细。找。
他用左手拇指轻轻按住鸡脖子侧面，感受皮肤下面那些细小的、有弹性的管状结构。一根在拇指下跳动。不是他的心在跳。是鸡的心在跳。鸡的心跳比人快得多，快到他数不清，像一串极密的鼓点，从他的拇指传到他的手腕，沿着手臂传到他的胸口，和他的心跳混在一起。
就是这根。
他把刀尖搭上去。
鸡在他的手里安静了一瞬。不是不害怕。是——他不知道。也许鸡也知道。知道那个时刻来了。它的眼睛转过来，用一侧的、那只橙黄色虹膜的眼睛看着他。不是恐惧。是另一种东西。朱利安在鱼的眼睛里没有见过。在牛肉的切面上没有见过。在猪肩肉的脂肪里没有见过。只在活着的、还在呼吸的、心脏还在跳动的生物的眼睛里才有的那种东西。
他割了下去。
刀刃穿过皮肤，穿过一层薄薄的脂肪，穿过肌肉，然后碰到了那根血管。不是看到。是感觉到。刀刃上传来的阻力在血管的位置变了一下——从肌肉的均匀阻力，变成了一种更脆的、像切断一根湿润的琴弦的手感。温热的液体从刀口涌出来，流过他的手指。不是红色。是比红色更深的、近乎黑色的红。血。
鸡在他手里挣扎起来。
翅膀扑棱。脚爪乱蹬。草绳被挣断了。鸡的全身都在拼命地、本能地、用尽一切力气地反抗那个正在从它脖子的刀口里流出去的东西。朱利安按住它。不是用蛮力。是用他整个人的重量——不是压，是固定。像他削软木塞时顺着纹理而不是逆着，像他控火时让手掌感受热气的质地而不是用温度计的数字，像他放盐时让木勺悬在锅口上方然后收住手腕。不是征服。是配合。配合这只鸡正在经历的死亡。
他在心里数。索菲说的。超过十息，她会把刀拿过来。
一。二。三。四。
鸡的翅膀还在扑棱。爪子蹬在石板地上，发出细碎的、角质和石头摩擦的声音。血从刀口持续涌出，在石板地上汇成一小片深色的、正在缓慢扩大的水洼。
五。六。七。
翅膀的扑棱变弱了。不是停了。是变弱了。像灶膛里的火，退了一根柴，火焰从蓝橙色变成蓝。
八。九。
鸡的脚爪不再蹬了。只是微微地、一下一下
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