色。太阳终于找到了这条狭窄街道的角度，把对面楼房的顶层窗户照得像熔化的金子。埃莱娜仰起头，看着那些窗户。其中一扇是她的。
她开始上楼。
楼梯在她脚下吱呀作响，每一级的声音都不一样。她认识每一级的声音——从门口到阁楼一共四十七级，第十七级有裂缝，第二十三级靠墙的一侧凹陷，第三十八级下面有老鼠做窝，冬天的时候能听见细小的吱吱声。她在这条楼梯上走了两年，闭着眼睛也能上去。
但她没有闭眼。
她走进阁楼，关门，上闩。房间和她离开时一样——松木桌上堆满纸张，蜡烛燃到了尽头，茶叶渣的陶碗还放在窗台上。陆军部的公函摊在桌面，鹰徽朝上，红漆在午后的光线里呈现出一种干燥的、不再鲜艳的颜色。
她站在桌前，没有坐下。
四十八小时。已经过去了大约三个小时。
还剩下四十五个小时。
她从抽屉里取出那张小羊皮纸。柠檬汁写成的乱序表，只有加热时才会显形。她把它举到蜡烛上方，看着那些淡褐色的字母和数字从空白中慢慢浮现，像鬼魂从雾中走出。A对应17。B对应43。C对应29。D对应8。二十六字母，每一个都有一个唯一的数字。这张表她看过无数次，早已背熟。但她还是需要看见它。看见它，才能确信它还在。
她把羊皮纸放下。
然后她取出鹅毛笔、墨水和一张白纸。不是没食子酸溶液。普通的墨水。她要写一封普通的信。一封即使被截获、被拆开、被，也不会引起任何怀疑的信。
她写给斯特拉斯堡的上尉。
信的内容是关于天气、健康、巴黎的物价，以及一个虚构的表亲即将结婚的消息。没有任何密码。没有任何暗语。这是她从未给上尉写过的信——一封真正普通的信。如果她的十七封密信已经被陆军部存档，那么她和上尉之间的通信线路早已不是秘密。这封信只是确认一件事：上尉是否还安全。
如果上尉回信，说明线路还在。如果上尉不回信——她知道这意味着什么。
她把信封好，写上斯特拉斯堡驻军的地址，盖上最普通的蜡封。明天一早，她会把它投进巴黎中央邮局。不是任何一个中转站。普通的邮局。普通的信。
这是她给自己的四十八小时里布下的第一条线。
第二条线，在巴黎的另一头。
她需要一个新的中转站。不是十七个被标注过的任何一个。是一个全新的、雷诺还不知道的、只属于她一个人的地方。无论她是否接受地图室的招募，她都需要一个对方不知道的底牌。这是她和雷诺之间未言明的游戏规则——他展示了他在三个月里渗透了她全部网络的能力。她必须证明，她也能在他看不见的地方落下棋子。
她想到了一个地方。
蒙马特高地。阿佩尔工厂。
驿车在诺曼底的乡间道路上颠簸。
这是一辆四轮公共驿车，从勒阿弗尔出发，经鲁昂，最终抵达巴黎。车厢里挤着六个人：威廉和萨缪尔坐在后排靠窗的位置，对面是一个胖大的呢绒商人，商人身旁是一个不停数着念珠的老修女，修女旁边是一个抱着鸡笼的农妇。鸡笼里关着三只母鸡，每隔一阵就咕咕叫几声，同时排出一滩气味浓烈的粪便。
威廉把领巾往上拉了拉，遮住鼻子。
萨缪尔似乎完全不受影响。他靠窗坐着，一只手臂搭在窗框上，眼睛半闭，像是睡着了，又像是在盯着窗外飞速后退的白杨树发呆。驿车的轮子在干燥的土路上碾出两道绵延不绝的尘埃，从后窗看出去，像一条拖在车后的灰色尾巴。
“你妹妹。”
威廉说这两个字的时候，声音压得很低。车厢里其他人的法语口音他分辨不清——呢绒商人是诺曼底口音，老修女大概是布列塔尼人，农妇的口音太重，他完全听不懂。他们不太可能听懂英语。但他还是压低了声音。
萨缪尔的眼睛睁开了一条缝。
“我妹妹。”他重复，用的是英语。发音几乎听不出任何口音，像从小在伦敦长大的人。
“你没说过你有妹妹。”
“你也没问过。”
驿车驶过一个坑洼，整个车厢猛地一颠。鸡笼里的母鸡抗议地咯咯叫起来，农妇骂了一句威廉听不懂的方言。老修女的念珠哗啦作响。呢绒商人肥大的身体往威廉这边倾斜过来，带来一股浓烈的洋葱和廉价葡萄酒混合的气味。
威廉等他重新坐直，才继续开口。
“她叫什么？”
“朱迪丝。”
朱迪丝·罗斯柴尔德。威廉在心里默念了一遍这个名字。
“她多大？”
“比我小两岁。”萨缪尔的眼睛又闭上了，“二十。”
“她在巴黎做什么？”
“开书店。”
“书店？”
“旧书店。玛黑区。法兰克-布尔乔亚街。”萨缪尔的声音在驿车的噪音里始终保持着那种平稳的、几乎催眠的节奏，“一楼卖书。二楼住人。后院养鸽子。附近的人只知道她是一个从法兰克福来的犹太书商，卖拉丁文古籍和哲学著作，偶尔帮人代写书信。没有人知道后院有什么。”
威廉沉默了一会儿。车窗外，白杨树还在后退。田野里的小麦正在灌浆，绿色里透出一种沉甸甸的黄意，像正在凝固的蜡。远处有一座教堂的尖顶，石头的颜色在午后的阳光下呈现出一种温暖的灰色。
“你父亲知道她在做什么吗？”
萨缪尔这次没有立刻回答。他的手从窗框上收回来，放在膝盖上。那只手很安静，指尖并拢，像在做一个无声的手势。
“我父亲，”他终于说，声音比之前低了一些
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