浚荣打了车，两个人坐在后座，阳光从车窗照进来，落在邱莹莹的脸上，暖洋洋的。她侧过头看着窗外的风景——那些熟悉的街道、店铺、行道树，一点一点地从眼前掠过，像一个被按下了快进键的回忆录。
那个转角，她以前每天放学都会经过。那个面包店，她以前经常去买肉松面包。那个文具店，她以前在那里买了一根草莓发圈——就是那根被他捡到、又在便利店门口还给她的发圈。
所有的东西都还在，但她已经不是三年前的她了。
三年前的她，是一个在台上弹砸了曲子、蹲在琴房门口哭的小姑娘。
现在她是一个有男朋友的人——那个人看了她三年，记住了她所有演出的细节，存了她三百多张照片，在她每一次上台的时候都在台下。
“到了。”李浚荣的声音把她拉回了现实。
她下了车，站在附中的门口。
学校的大门还是老样子，铁艺的栏杆，上面爬着枯了的藤蔓。门卫室里的老大爷换了一个，以前那个总是笑呵呵的、会跟她打招呼的爷爷不在了，换成了一个戴着老花镜、在看报纸的中年男人。
李浚荣跟门卫说了几句话，大概是提前联系好的，门卫挥了挥手让他们进去了。
校园里很安静，因为是周末，没有学生上课。操场上空荡荡的，只有几只麻雀在跑道上跳来跳去，啄食着什么。教学楼的红砖墙在阳光下发着暖洋洋的光，窗户反射着蓝天白云，像一面面被镶嵌在墙上的镜子。
邱莹莹走在前面，李浚荣跟在后面。她没有回头看他，但她知道他在身后，因为她的脚步声和他在脚步声在空旷的校园里回荡，一前一后，像一首节奏分明的二重奏。
大礼堂在教学楼的后面，是一栋老旧的建筑，外墙的墙皮有些地方已经剥落了，露出里面灰色的水泥。门口的石阶上有几道裂缝，裂缝里长出了细细的青苔。
邱莹莹站在大礼堂的门口，忽然有点不敢进去。
三年前，她从这扇门走进去的时候，是一个紧张到手指发抖的小姑娘。她穿着白裙子，扎着高马尾，口袋里揣着一张叠成方块的草莓糖纸。她不知道等待她的是什么——是掌声，还是嘲笑。
后来她知道了。
是嘲笑。
“进去吧。”李浚荣站在她身后，声音很轻。
她深吸一口气，推开了那扇门。
大礼堂里面很暗，窗帘都拉上了，只有几缕阳光从缝隙里挤进来，在空气中画出几道斜斜的光柱。舞台在正前方，暗红色的幕布垂着，台上空荡荡的，只有一架盖着防尘布的三角钢琴孤零零地立在那里。
邱莹莹看着那架钢琴，三年前的记忆像潮水一样涌了上来——
聚光灯。白花花的聚光灯。
台下的笑声。那些笑声像一把把刀子，从她的耳朵里扎进去，一直扎到心脏。
她在台上站着，手指在发抖，眼眶在发烫，嘴唇在颤抖。她鞠了一个躬，然后跑下了舞台，跑进了后台，跑进了走廊尽头的那间琴房。她蹲在门后面，把脸埋在膝盖里，哭得浑身发抖。
然后门被敲了三下。
“咚咚咚。”
“你还好吗？”
“吃颗糖，甜一下。”
她转过身，看着站在她身后的李浚荣。他也看着她，那双深黑色的眼睛在昏暗的礼堂里显得格外明亮，像两颗被放在黑色天鹅绒上的黑曜石。
“三年前，”他开口了，声音很低，在空旷的礼堂里回荡，“我坐在那个位置。”
他指了指观众席倒数第三排靠墙的位置。
“我本来不想来的。我那个在附中念书的同学给了我一张票，说我一定要来，说今年有个女生弹得特别好。我问他哪个女生，他说‘邱莹莹，你肯定不知道’。他不知道，我确实不知道。那时候我还不知道你是谁。”
“但你来了。”邱莹莹的声音沙哑。
“我来了。我也不知道为什么，可能是那天刚好没事，可能是我同学说得太热情了我不好意思拒绝，可能是——”
他停顿了一下。
“可能是命运。”
邱莹莹的眼泪掉了下来。
“你弹了《野蜂飞舞》。前半段很好，好到我那个不懂音乐的同学都在旁边说‘卧槽这个女生好厉害’。后半段你乱了，不是因为你弹不好，而是因为你紧张。我知道你紧张，因为你的手指在抖——不是那种技术不过关的抖，而是那种从心里传出来的抖。”
“然后台下有人笑了。”他说这句话的时候，声音忽然低了下去，低到像是在说一件他至今都无法释怀的事，“我听到了那些笑声。我旁边的同学也在笑，但被我瞪了一眼就不笑了。”
邱莹莹看着他的眼睛。那双深黑色的眼睛里有东西在翻涌——不是泪光，而是一种更激烈的、更滚烫的、像岩浆一样的东西。
“散场之后，”他继续说，“我在后台找了你很久。我不知道你在哪间琴房，我像无头苍蝇一样在走廊上走来走去，一间一间地找。找了大概十分钟，终于在最里面那一间找到了你。”
“你怎么知道那是我？你又没见过我。”
“因为那间琴房的门开着一条缝，里面有哭声。”他说，“不是那种大声的嚎啕大哭，而是一种被压抑着的、憋在喉咙里的、不想让别人听到的哭。我听了三秒钟，就知道是你。”
邱莹莹用手背捂住了眼睛。她的眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴地落在她的大衣上，在上面洇出一个个深色的小圆点。
“我推门进去，你蹲在门后面，把脸埋在膝盖里。你哭得很凶，肩膀一直在抖。我从口袋里掏出一颗糖——那颗糖是我早上出门的时候随手装的，我不知
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