金属的凉意贴在耳廓上。
手指拨动转盘时发出规律的咔哒声，每一声都像齿轮咬合。
卧室的门虚掩着。
李秀珍背对着门口坐在床沿，手里攥着一块洗得发白的手帕。
她没有回头，只是肩膀微微起伏。
这么多年来，儿子每一步都踩在正道上，日子眼看就要透出亮光来——能让他在回家后整个人塌陷下去的事情，只会来自同一个方向，来自那些她夜里不敢细想的年月。
听筒里传来电流的嘶嘶声。
然后是一个男人的嗓音，低沉，粗糙，像生锈的铁片互相刮擦：
“讲。”
（林国正对着话筒报出自己名字时，喉咙里像塞了把砂纸。
“想明白了？”
那头传来吴振坤的声音，尾音微微上扬，仿佛早就料定会有这通电话。
“是。”
他吸进一口气，又缓缓吐出来，试图让声带松弛些，“何先生那边……我提过了。
他说最近抽不开身，但话没说死。”
“抽不开身？”
听筒里传来一声短促的鼻音，像是不信，却又没立刻追问，“阿正，你该不会没把话递到位吧？还是……说了什么多余的东西？”
“坤叔！”
林国正猛地抬高音量，让那点颤抖听起来像是受了冤枉，“我娘和我妹妹都在香江住着，我哪敢乱来？何生那个人您多少知道，心思沉，戒备心重。
我要是说得太急，反而坏事。
我只敢试探着提，说您想结识朋友。
他问了问您做什么营生，我就照您吩咐的，答贸易和地产，都是正经买卖。
他听完只说了句‘晓得了’，别的没多讲。”
“阿正，”
吴振坤的声线忽然压低了，像阴云拢过来，“你该不是在拖着我玩吧？骗我的下场，你心里清楚。”
“坤叔！您就是再借我十个胆，我也不敢呐！”
“那就再去约。
最好能单独碰面。”
“明白。”
“三天。
别让我等。”
“好。”
忙音撞进耳膜。
林国正松开话筒，塑料外壳上留着一层湿漉漉的指印。
他重新抓起听筒，冰凉的触感贴着掌心。
几次深呼吸后，他 自己稳住手指，拨了另一串号码。
“何先生，林国正。”
“讲。”
“吴振坤信了。
他要见您，希望单独谈。”
“给你多久？”
“三天后要回话。”
“那就三天。
地点会有人告诉你。
这三天，做好你该做的，别让他起疑。”
“明白。”
他听见自己的声音像枯叶摩擦。
忙音再次响起。
话筒在他手里微微发颤。
他清楚自己的位置——这场围捕里一颗迟早要被丢弃的棋子。
现在唯一能做的，就是把戏演到底，让吴振坤踏进陷阱，换自己还能留在警队里。
接下来的七十二小时，每一秒都像在炭火上煎熬。
他勉强打起精神走进警署，借着记督察的身份调出那些蒙尘的旧档案。
少年时偶然瞥见的零碎片段在脑海里翻搅：深水埗那些地下钱庄怎么在吴振坤指缝间流动，空壳公司如何将黑钱洗白，还有几桩早已被遗忘的暴力旧案，模糊的线索像散落的线头，被他一点点捡起来，捋清楚。
他不敢回家。
母亲那双总是盛满忧虑的眼睛会让他溃堤。
他蜷在警署临时宿舍的硬板床上，整夜睁着眼。
黑暗里，何雨水笑起来的样子和吴振坤阴沉的脸交替闪现，撕扯着他的神经。
第三天下午，电话终于响了。
是白毅峰。
声音又短又冷：“今晚八点，九龙塘‘翠苑’茶室，‘竹’字号包间。
老板在隔壁。
记着，你只负责带路。”
“好。”
他挂断，又迅速拨了另一个号码。
只说了几句便放下听筒，对面那阵得意的大笑还黏在耳膜上。
晚上七点三刻，九龙塘“翠苑”
茶室。
这家粤式茶楼藏在街角，灯光昏黄，帘幕低垂。
空气里浮着陈年木料和旧茶叶混合的气味。
林国正穿着便装，提前十分钟走进“竹”
字号包间。
他在红木椅里坐下，背脊绷得像块钢板，只有掌心不断沁出湿冷的汗。
檀香混着茶气在鼻尖萦绕，可他只嗅到一股铁锈般的腥味，无声地弥漫开来。
七点五十分，包间的门被轻轻推开了。
吴振坤走了进来。
门轴转动的声音很轻，却让房间里最后一点温度都消失了。
林国正看着那个穿深色绸衫的身影走进来。
对方的手指缓慢地捻着两枚深色的圆核，脸上挂着那种惯有的、掌控一切的神情。
身后只跟着一个人，那人站在阴影边缘，目光像刀锋一样扫过房间每个角落。
“等很久了？”
吴振坤在空着的椅子前停下，视线掠过桌面，“另一位还没到？”
林国正张了张嘴，话还没出口，门又一次被推开了。
先进来的是肩章。
金属徽记在顶灯下反射出冷白的光，穗纹环绕着 的图案。
接着才是那张轮廓分明的脸——西九龙总区的最高长官，奥利安。
跟在他侧后方的是个女人，面容紧绷，眼神锐利得像能刺穿皮肉。
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