，一个字一个字地，从胸腔里慢慢地、稳稳地送出来。
“在茫茫的人海里，我是哪一个——”
那声音很稚嫩，带着孩子特有的那种清脆和柔软，像春天刚化冻的溪水，从石缝里渗出来，细细的，凉凉的。但那个声音里有一样东西，让所有人都安静了。不是技巧，不是音量，是一种很深的、很沉的东西，像从很远的地方传回来的回声。
“在奔腾的浪花里，我是哪一朵——”
李云龙闭上了眼睛。他的手垂在身侧，手指微微蜷着。他想起很多年前，在晋西北的战场上，那些倒在他身边的年轻人。他们没有墓碑，没有名字，甚至没有人在他们倒下的地方多看一眼。他们死了，就像被风骤然吹灭的残烛，连一丝余温都没来得及在世间留下。