拉得哗啦作响。
丁修没有理会他们。他只是用手指，一点一点地，拨开领口那层被血和泥凝固在一起的硬壳。
上尉本想阻止，但一种莫名的好奇心让他停下了动作。他想看看，这个像垃圾一样的士兵，到底想干什么。
硬壳被剥落了，露出了下面的东西。
那是一点金属的光泽。在阴沉的天光下，显得格外刺眼。
上尉的瞳孔猛地收缩了一下。
他下意识地凑近了些。
他看到了一枚黑色的铁十字。
十字的上方，是一簇银色的橡树叶。
橡树叶的上方，是两把交叉的、锋利的银剑。
双剑银橡叶骑士铁十字勋章。
整个第三帝国，获此殊荣的人不超过160个。
每一个名字都代表着一场传奇，代表着尸山血海的战功。他们是帝国宣传机器里最闪耀的明星，是元首亲自接见、亲自授勋的“天选之子”。
而现在，这枚代表着帝国最高军事荣誉的勋章，正挂在一个衣衫褴褛、像乞丐一样的溃兵脖子上。
这太荒谬了。
上尉的第一反应是：假的。
肯定是这个逃兵从哪个阵亡的军官尸体上偷来的。他想用这个来蒙混过关。
“你……”上尉正要厉声呵斥。
但他的目光，落在了丁修的脸上。
这张脸，虽然被污垢和胡须覆盖，但那轮廓……那双死寂的眼睛……
上尉在脑子里翻了一下。 他在报纸上见过这张脸。
在《信号》杂志的封面上， 在帝国广播电台的战报里，师部下发的那份高级勋章获得者名录的附页上。
那张小小的、模糊的黑白照片。
照片上的人穿着笔挺的制服，眼神冷峻，嘴唇紧抿 眼前这个像乞丐一样的人，慢慢重合在了一起。
上尉的嘴唇开始哆嗦，手里的马鞭“啪”的一声掉在了泥水里。
他猛地冲回桌子旁，发疯似的翻找着一份名单。那是一份师部下发的、所有获得骑士铁十字勋章以上荣誉的党卫军军官名录。他负责甄别溃兵，以防有重要人物被当成普通逃兵处理掉。
他的手指在名单上颤抖着划过。
终于，他找到了那个名字。
“鲍尔……卡尔·鲍尔……党卫军第3‘骷髅’师，上尉，第9装甲掷弹兵……”
照片。
名单后面附着一张小小的、有些模糊的黑白照片。
照片上的人穿着笔挺的M32黑色礼服，眼神冷峻，嘴唇紧抿。那张脸，和眼前这张肮脏的脸，慢慢重合在了一起。
是他真的是他。
那个传说。那个活着的图腾。那个在后方被无数军校生和青年团员视为神祇的男人。
上尉感觉自己的双腿在发软，一股热流从脊椎直冲头顶。
那种感觉不是恐惧，而是一种极度的、近乎痉挛的狂热和崇拜。
他看到了神一个从地狱里归来的、满身血污的神。
“啪！”
上尉猛地合拢双脚，挺直腰板，向着那个还被两个宪兵架着的“乞丐”，行了一个堪称教科书般完美的军礼。
他的声音因为激动而变了调，尖锐得像是在鸣笛。
“党卫军战地宪兵部队，上尉克莱门斯，向您致敬！长官！”
周围瞬间一片死寂。
那两个架着丁修的宪兵，像是被雷劈了一样，松开了手，呆呆地看着自己的长官。
那些正在排队的溃兵，那些躺在地上呻吟的伤员，都停止了动作，不可思议地看着这一幕。
丁修站在那里。
他没有回礼，也没有说话。
他只是看着那个对他行礼的上尉，眼神依然空洞，仿佛眼前发生的一切都与他无关。
仿佛那个被称作“鲍尔”的英雄，是另一个人。
上尉的敬礼姿势保持了足足十秒。
见丁修没有反应，他才有些尴尬地放下手。但他脸上的狂热不减反增。
英雄都是有怪癖的。这更证明了他的不凡。
“来人！快来人！卫生兵！拿最好的药品来！”上尉对着远处大吼，“准备一辆车！不！准备我的指挥车！把暖气打开！”
“还有热水！咖啡！不，拿我的白兰地来！”
他跑到丁修面前，姿态谦卑得像个勤务兵。
“鲍尔上尉，请您……请您先到这边休息。我们马上为您处理伤口。”
他试图去搀扶丁修，但又不敢触碰那身脏衣服，伸出去的手在半空中僵硬着。
丁修看了看他，又看了看周围那些震惊的、困惑的、羡慕的眼神。
他突然觉得很累。
一种发自灵魂深处的疲惫。
勋章的重量，不在于它有多沉，而在于它会把你的过去、你的罪孽、你的所有伤疤，都变成别人眼中闪闪发光的故事。
而你，只能被迫扮演那个故事里的主角，一遍又一遍。
他不想再演了。
丁修没有理会那个上尉，也没有走向那辆所谓的指挥车。
他只是拖着那条受伤的胳膊，一步一步地，走到了操场角落里的一堆干草旁。
然后，他坐了下来。
背靠着冰冷的墙壁，蜷缩成一团。
像一个真正的、无家可归的乞丐。
他闭上了眼睛。
世界，终于又安静了。
只剩下风声，和远处那若有若无的炮声。
宪兵上尉克莱门斯呆呆地站在原地，手里还举着那瓶准备献给英雄的白兰地。
他看着那个宁愿坐在泥地里也不愿接受他好意的男人，眼神里的狂热，逐渐被一种更深的
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