短而灵活，那是长年操作MG42机枪留下的印记——指关节变形，指腹磨出了厚厚的老茧。
"施罗德，你来带一排。穆勒，你的人分一半给施罗德。"
丁修的安排简洁明了，没有一个多余的字。
"施罗德擅长近战和突击。如果你的人不想在战壕里被俄国人用工兵铲削掉脑袋，就多看他怎么做。"
施罗德走上前。他并没有刻意去摆出什么威风凛凛的架势，只是很自然地站在那里。
但就是这种自然，这种仿佛和死亡已经达成了某种默契的自然，比任何刻意的威胁都更有压迫感。
他挤出一个笑容，对着穆勒伸出手。
那个笑容让穆勒的后背一阵发凉。施罗德那张被伤疤割裂的脸在笑的时候，嘴角的肌肉向上牵拉，导致那道疤痕像是活过来了一样扭曲蠕动。
再加上他那一口被烟草和劣质酒精染黄的牙齿。
"欢迎来到绞肉机，兄弟。"
穆勒看着施罗德那双充满血丝和某种说不清道不明的疯狂的眼睛。
他犹豫了不到半秒。
然后他握住了那只布满老茧和伤疤的手。
"荣幸之至。"
穆勒的手被施罗德紧紧握了一下。
那力道大得让他的指关节咔咔作响。
但他没有皱眉，也没有缩手。
他只是同样加大了握力，回敬了过去。
两只手在半空中较了一秒钟的劲。然后同时松开。
这是两个职业杀手之间的第一次交流。
不需要语言，不需要履历，只需要这一握。
"鲍曼。"
丁修又指向那个沉默的中年人
"二排归你。机枪和重火力都交给你。"
鲍曼只是点了点头，连一个字都没说。
他转过身，看了一眼穆勒的那些人，目光在他们携带的两挺MG42上停留了两秒。
那种眼神就像一个老木匠在审视一批刚送来的木料——冷静，专业，评估着它们的质量和可用性。
"穆勒，你做鲍曼的副手。"
这个安排其实是降职。
让一个精锐师的代理排长去当副手。
但穆勒没有表现出任何不满。
他不蠢。
穆勒在前线待过几天了。他知道什么样的人值得跟随，什么样的人会让你白白送命。
"是，长官。"
穆勒服从了命令。
没有冲突。没有立威。
在1943年的东线战场上，在这个注定失败的撤退途中，这些以此为生的职业军人之间，不需要那些多余的戏码。
他们只需要确认如同呼吸般的两件事：
长官是否靠谱？
战友是否能打？
只要答案是肯定的，剩下的就是执行。
丁修身上的那枚骑士勋章回答了第一个问题。
施罗德和鲍曼的气质回答了第二个问题。
而穆勒和他带来的八十二名士兵的装备和纪律，也从另一个方向给出了答案。
这就够了。
"整编十分钟。"
丁修看了看天色。
西边的那抹暗红色以经开始变暗，意味着天黑之前最多还有两个小时的行军时间。
"把伤员和不能动的装备扔到路边。后勤的车会来收。"
没人质疑这个命令。
虽然所有人都知道，后勤的车大概率不会来。那些被扔在路边的伤员和装备，最终的命运不是被苏军的追兵俘获，就是在泥泞里慢慢腐烂。
但这就是战争。
带不走的，就得扔。
"把所有的弹药都分下去。每个人多带两枚手榴弹。"
"十分钟后出发。"
队伍迅速散开。
整编的过程比丁修预想的还要顺畅。
"帝国"师的士兵们接到穆勒的命令后，以班为单位分散开来，迅速融入了第9连的残部中。
他们没有那种新兵常见的束手束脚和东张西望，而是一到位就开始检查周围的地形和掩蔽物，仿佛随时准备进入战斗状态。
老兵们默默地检查着新兵的装备。
施罗德走到一个"帝国"师的年轻机枪手面前，伸手抓住他腰带上挂着的手榴弹，使劲拽了两下。
"太松了。"
施罗德的声音沙哑得像砂纸
"跑起来的时候会掉。掉了就炸你自己的蛋。"
他帮那个年轻人重新系紧了手榴弹的挂钩，动作粗暴但有效。
年轻人看着施罗德那张恐怖的脸，咽了口唾沫，僵硬地点了点头。
在队伍的另一头，鲍曼以经接管了那两挺新的MG42。
他蹲在地上，把机枪翻过来，用手指沿着枪管内壁摸了一圈，然后满意地点了点头——膛线状况良好，保养得不错。他又检查了弹链的连接扣，确认没有变形或者卡壳的隐患。
一个&
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