窗外的菩提树下大街覆盖着一层薄薄的新雪。
清洁工正在清扫路面，有轨电车的铃声在寒冷的空气中传得很远。
丁修站在窗前，最后看了一眼这个安宁的、虚假的世界。
他赤裸着上身，身上布满了伤疤。
“长官，衣服送来了。”
门外传来了侍者的声音，。
“拿进来。”三个巨大的硬纸盒被搬了进来，放在那张路易十六风格的镀金桌子上。
侍者退了出去，轻轻关上了门。
丁修走过去，伸手打开了第一个盒子。
没有防腐剂的味道，只有一种淡淡的、崭新的呢料和皮革混合的气味。
他伸出手，指尖触碰到了那冰冷的布料。
不再是国防军那泛绿的田野灰，也不是之前宣传作秀时的纯黑礼服。
这是党卫队特有的野战制服。
颜色更深，剪裁更收腰，带着一种极具侵略性的美学设计。
丁修拿起那件上衣。
他的动作很慢，很稳。就像是在抚摸情人的皮肤，又像是在擦拭一把即将饮血的刺刀。
他穿上白色的衬衫，系上黑色的领带。
然后是那件野战上衣。
扣子一颗一颗的扣上。每一颗金属扣子发出的轻微“咔哒”声，都像是在给棺材钉上一颗钉子。
当最后一颗风纪扣扣紧时，那种熟悉的、令人窒息的束缚感回来了。
但这束缚感此刻却让他感到安全。
就像是把自己装进了一层坚硬的甲壳里。
丁修拿起那个小纸包。
里面是一副领章。
黑色的天鹅绒底板，银色的丝线刺绣。
左边是三颗银星，代表党卫队一级突击队中队长。
右边，他看着那个图案。
那是一个白森森的骷髅头，下面交叉着两根腿骨。
它冲着丁修笑，笑得阴森，笑得狂妄。
这是“骷髅”师的标志。
在整个第三帝国，没有任何一个标志比这个更令人恐惧，更臭名昭著。
它代表着集中营的看守，代表着狂热的纳粹信徒，代表着绝不留情的杀戮。
丁修的手指轻轻抚摸着那个骷髅头。
“真丑。”他低声评价了一句。
但他还是把它别在了衣领上。
银色的骷髅在黑色的领章上显得格外刺眼，宣告着某种死亡的契约。
接着是袖标。左臂上那条黑底银字的袖带。
丁修系紧了腰间的武装带。
他拿起那把鲁格P08手枪，插进枪套。
他拿起了那枚骑士铁十字勋章。
黑色的十字，银色的边框，红白黑三色的绶带。
丁修把它挂在脖子上。
勋章冰冷的贴在喉结下方。
他转过身，面对落地镜。
镜子里的人穿着那身让人骨头发冷的行头。他看着那张苍白消瘦、带着青色胡茬的脸。
视线穿透这层甲壳，里面浮现出另一个影子。
那是1941年秋天的那个大学生丁修。
那个在维亚济马的烂泥坑里冻得发抖、还幻想着回到和平世界的年轻人。
那个丁修正站在镜子深处，用一种悲哀、恐惧甚至绝望的目光看着现在的自己。
两个灵魂隔着冰冷的玻璃对视。过去的“人”和现在的“鬼”。
丁修没有逃避那道目光。
他慢慢的握紧右拳。
骨节发出咔咔的响声。“再见。”
他低声用母语说。
然后猛的挥出拳头，狠狠的砸在光洁的镜面上。
“哗啦——”
刺耳的玻璃碎裂声在大厅里炸开。
鲜血顺着他的指关节流下来，滴在地毯上。
整块巨大的落地镜布满了蜘蛛网般的裂纹，碎裂成无数块大大小小的破片。
那个软弱的、充满人性的大学生丁修随着玻璃一起被砸得粉碎。
从这个世界上彻底被抹除了。
而在那成百上千块锋利的玻璃碎片里，现在映照出的是无数个同样冰冷、麻木、领口别着骷髅头的人。
他拿起桌上的大盖帽，那个带有银色骷髅徽章和高耸鹰徽的军帽。戴上帽子，压低帽檐。
阴影遮住了他的眼睛，只露出那个冷酷的下巴。
“欢迎来到地狱，卡尔。”
丁修冲着那些碎裂的自己说道。身后传来了动静。
格罗斯和克拉默已经换好了衣服。
看着那个站在满地碎玻璃前，右拳还在滴血，浑身散发着凛冽杀气的男人。
他们的眼神里有一种狂热的崇拜，还有一种找到了同类的安心感。
“头儿？这玩意儿看起来真他妈带劲。”
格罗斯摸了摸领子上的骷髅头。
“是啊。穿上这身皮，以后去后勤处领炸药，估计没人敢不给。”克拉默咧开嘴笑了，露出一口黄牙。
丁修转过身。目光扫过两个兄弟。
“感觉如何？”“感觉像是要把灵魂卖给魔鬼了。”
格罗斯诚实的回答。“我们早就卖了。”
丁修拿出一块白手帕随意的缠住流血的右手。
“在斯大林格勒的下水道里，当我们决定吃那匹死马的时候，我们就已经卖了。现在只不过是去签个合同而已。”
丁修走到门边，提起那个藤条箱子。
里面没有钱。
没有护照。只有几包烟，两瓶酒。
“走。”
“去哪？”
格罗斯问。
“哈尔科夫。”
丁修推开门。
“去那个我
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