枪。
他的目光在这些尸体上扫过。他在找那个最高指挥官。
团长。
那个掌握着“撤退令”印章的人。
“里间。”
丁修指了指作战室尽头的一扇厚重的橡木门。
那是唯一关着的门。
门缝下面，有一滩暗红色的液体正在缓缓渗出，已经凝固了一半，像是一块深色的地毯。
丁修走到门前。
他没有敲门。
他抬起脚，用力踹开了那扇门。
“砰！”
门撞在墙上，发出巨响。
房间里没有开灯。
只有桌子上的一根蜡烛还在燃烧。
蜡油流得满桌都是，烛火摇摇欲坠，将房间里的影子拉扯得扭曲变形。
在那张宽大的红木办公桌后面，坐着一个人。
他穿着笔挺的校官制服，甚至戴着白手套。
领口的那枚骑士铁十字勋章在烛光下闪着冷冽的光。
那是第194团的团长
他坐在高背椅上，头向后仰着，靠在椅背上。
他的嘴巴张得很大，像是在无声地呐喊。
一支瓦尔特P38手枪掉在他的脚边。
他是吞枪自尽的。
子弹从口腔射入，击穿了延髓，然后掀飞了半个天灵盖。
后墙上是一大片喷射状的血迹和脑组织，像是一幅抽象的现代派画作。
桌子上放着半瓶昂贵的法国干邑。
还有一个相框。
照片上是一个金发的女人和两个孩子，在巴伐利亚的草地上笑得很灿烂。
现在，那张照片上溅满了上校的血。
那种血腥味浓烈得让人睁不开眼。
格罗斯站在门口，不敢进去。他感觉自己的腿软了。
丁修面无表情地走了进去。
他的靴子踩在那种粘稠的血泊里，发出“吧唧、吧唧”的声音。
他走到办公桌前。
他没有去看那具尸体，也没有去看那张照片。
他的目光像是一把手术刀，在桌面上那堆凌乱的文件中搜索着。
作战日志。不管用。
伤亡报告。废纸。
给集团军司令部的绝笔信。垃圾。
丁修的手在血泊中翻找着。他的手指沾满了那个上校已经变凉的血。
突然，他的动作停住了。
在那瓶干邑的下面，压着一个蓝色的文件夹。
丁修抽出那个文件夹。
打开。
里面是一叠厚厚的、印着第6集团军司令部鹰徽的文件纸。
纸张很新，挺括，散发着油墨的味道。
标题是：《第6集团军第194团战斗骨干及技术人员紧急空运撤退名单》。
就是这个。
这就是他们在冰天雪地里走了几十公里，这就是汉斯用命换来的东西。
丁修看着那份名单。
上面是空白的。
只有几个已经在之前的战斗中阵亡的营长的名字被填了上去，然后又被红笔划掉了。
在文件的右下角，已经盖好了那个鲜红的、圆形的团部公章。
甚至还有团长的亲笔签名。
虽然那个签名有些潦草，显然是在极度颤抖的情况下写下的。
这是一叠“空白支票”。
团长在自杀前，签发了这些命令。
也许他是想发给幸存的部下，让他们有一线生机。也许他是在最后时刻犹豫了，觉得没人有资格离开。
或者，他只是单纯地为了完成官僚程序，即使是在面对死亡的时候。
不管因为什么，现在这些纸就在这里。
在血泊中。
“找到了。”
丁修的声音沙哑。
他拿起那叠纸，那是通往古姆拉克机场的通行证。是通往生的阶梯。
“过来。”
丁修对门口的两个人招了招手。
格罗斯和克拉默战战兢兢地走进来，尽量避开地上的血迹。
“这……这是什么？”克拉默看着那些纸。
“这是命。”
丁修从上校那只已经僵硬的手边，拿起一支钢笔。
他把第一张纸铺在桌子上唯一一块还算干净的地方。
“姓名。”丁修问克拉默。
“海因茨·克拉默。”
“职务。”
“工兵下士。”
“不。”丁修摇摇头，在纸上飞快地写下
“第194团爆破专家，技术军士。”
“只有专家才有资格上飞机。”
丁修把那张填好的单子撕下来，递给克拉默。
“拿着。别弄丢了。这就等于你的脑袋。”
克拉默双手颤抖着接过那张纸，眼泪一下子涌了出来。他看着那张纸，就像看着圣经。
“下一个。格罗斯。”
丁修拿起第二张纸。
“埃里克·格罗斯。炮兵侦察员。”
丁修写下：“第194团声测定位专家，一级技术军士。”
他把纸递给格罗斯。
“现在，我有两个专家了。”
丁修拿起第三张纸。
那是给他自己的。
他看着那个空白的栏目。
写什么？
丁修看了一眼那个死去的上校。
他从上校的胸口，扯下那枚骑士铁十字勋章。
然后，他在纸上写下：
“卡尔·鲍尔。第2连代理连长。骑士铁十字勋章获得者。战斗模范。”
他把那枚带着血的勋章挂在自己的脖子上。
这是僭越。
这是冒充。
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