凌晨两点。
照明弹挂在头顶，惨白的光像是一层裹尸布，罩住了整个马马耶夫岗。
第十七次易手后的阵地并没有坚持太久。
大概只有二十分钟。
苏军的预备队——那是真正的生力军，第13近卫步兵师的一个加强营，甚至还带着几辆喷火坦克，从山脚下的阴影里撞了上来。
“滋——”
一道长达五十米的橘红色火龙舔舐过前沿的弹坑。
并没有太多的惨叫声。因为肺部在吸入高温火焰的瞬间就被烧焦了，声带还没来得及震动就已经碳化。
三个刚刚还在换弹匣的德军士兵瞬间变成了三个燃烧的火炬。
他们在泥地里翻滚，但那种特制的凝固汽油根本扑不灭，反而在泥浆上继续燃烧，直到把骨头烧成灰。
“撤退！撤！”
丁修从一个冒烟的弹坑里滚出来，手里拽着赫尔曼。
赫尔曼的眉毛已经被烧光了，手里还死死抓着那把卷刃的工兵铲。
这甚至不能叫撤退。
这是被挤出来的。
就像是一个装满了水的杯子，突然被塞进而一块巨大的石头，原本的水只能溢出来。
苏军的人数太多了。他们踩着还在燃烧的尸体，端着波波沙，像是黑色的潮水一样漫过了山脊线。
没有子弹了。
真的没有了。
沃尔夫的那挺机枪早就打红了枪管，最后变成了烧火棍。
他不得不拔出鲁格手枪，对着冲到脸上的苏军连开三枪，然后转身就跑。
这不是懦弱。
这是物理规律。肉体挡不住钢铁。
丁修带着幸存的十几个人，狼狈地退到了半山腰的第二道防线。
这里以前是一条铁路路基，现在只剩下一堆扭曲的铁轨和枕木。
“水……水……”
汉斯瘫倒在一截断裂的枕木旁，他的嗓子已经哑得发不出声音，只能发出这种气泡破裂般的嘶鸣。
他的水壶早就空了。或者说，在这个被尸体填满的高地上，根本找不到能喝的水。
丁修靠在土坡上，大口喘着粗气。他的肺像是破了的风箱，每一次呼吸都带着血腥味和焦糊味。
他看了一眼周围。
现在退下来的，连他在内，九个。
其他的都留在了那个山头上。
变成了焦炭，或者是烂泥。
“头儿……”
沃尔夫一瘸一拐地走过来，手里提着那挺已经冷却下来的机枪，但是没有弹链了。
“我们丢了阵地。”
沃尔夫的声音里透着绝望，“那个少校会枪毙我们的。”
“让他来。”
丁修从口袋里摸出那个瘪了的银色烟盒，倒出最后一根断成两截的香烟，塞进嘴里。
“如果他能活着走到这里的话。”
丁修划了一根火柴。
火光照亮了他那张脸。那根本不像是一张活人的脸，上面覆盖着厚厚的一层黑灰，那是骨灰、火药和泥土的混合物。
只有那双眼睛，在火光下闪着一种令人心悸的寒光。
那种寒光不是杀气。
是死气。
那是看过太多死亡后，对生命彻底的漠视。
就在这时，身后的山谷里传来了一阵嘈杂的马达声。
几辆卡车关着大灯，借着照明弹的余光，摇摇晃晃地开了上来。
“那是……援军？”
赫尔曼挣扎着坐起来，眼中闪过一丝光亮。
丁修没有回头，只是吐出一口烟圈。
“是肉。”
卡车停在路基下面。
帆布帘子被掀开。
一群士兵跳了下来。
他们穿得很整齐。
野战服是新的，扣子扣得严严实实。钢盔上甚至没有划痕。
他们的脸上虽然带着惊恐，但那是干净的，是有血色的。
大概有一百人。
一个连的编制。
带队的是个年轻的中尉，看起来还没丁修大。
他手里挥舞着鲁格手枪，正在大声呵斥着那些动作慢吞吞的士兵。
“快点！动作快点！你们是来度假的吗？”
中尉的声音尖锐而高亢，在这个充满了低沉爆炸声的战场上显得格格不入。
汉斯撑着膝盖站了起来。
这是他的本能。或者是某种作为老兵的责任感。
每次有新兵来，他都会去骂几句，去教他们怎么把钢盔带子解开，怎么在地上打滚
“我去跟他们说说。”
汉斯咳嗽了一声，吐出一口痰
“那帮蠢货还把手榴弹挂在腰带外面，待会儿一趴下就得把自己的蛋炸飞。”
汉斯刚迈出一步。
一只手抓住了他的肩膀。
那只手很有力，手指深深地扣进了汉斯的肉里。
汉斯回过头。
丁修叼着烟，依然靠在土坡上，连姿势都没变。
“坐下。”
丁修的声音很轻，被远处的炮声盖过了一半，但汉斯听得很清楚。
“头儿？”汉斯不解地看着他
“如果我不告诉他们，他们活不过半小时。”
“那又怎么样？”
丁修抬起头，那双灰蓝色的眼睛里没有任何情绪。
“你看一下表。”
汉斯下意识地看了一眼手腕上那块抢来的苏联手表。
“两点四十五分。”
“三点整就要反击。”
丁修指了指那个正在集结队伍的年轻中尉，又指了指山顶上那片正在喷吐火舌的苏军阵地。
“十五分钟。”
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