舌掠过丁修等人的头顶，狠狠地抽打在追击的苏军队列中。
几名冲得最靠前的苏军士兵被打倒在泥地里。
趁着这个间隙。
丁修背着施泰纳，像是一头撞墙的公牛，一头扎进了己方的战壕。
“扑通。”
两人重重地摔在战壕底部的烂泥里。
汉斯和赫尔曼也紧跟着滚了进来，那个倒霉的苏军俘虏被扔在一边，像个被遗弃的麻袋。
安全了。
丁修仰面躺在泥水里，胸口剧烈起伏。
他的眼前一阵阵发黑，金星乱冒。
但他感觉到了心脏的跳动。
咚。咚。咚。
那是活着的节奏。
“活……活着……”
丁修看着那片漆黑的、没有星星的天空，嘴角艰难地扯出一丝难看的笑。
“这就是……活着……”
旁边传来一阵窸窸窣窣的声音。
施泰纳躺在他旁边。老兵的脸色惨白如纸，断腿处血肉模糊，但他还醒着。
施泰纳用那只颤抖的手，费力地从那个已经压扁了的口袋里，摸出了那个银色的烟盒。
烟盒已经变形了。里面的烟也都断了。
施泰纳挑了两根还算完整的半截烟，塞进自己嘴里一根，然后把另一根递到丁修嘴边。
“张嘴……长官。”
丁修张开嘴，咬住那半截带着泥土味和血腥味的烟卷。
“咔嚓。”
施泰纳打着了打火机。
火苗在颤抖，照亮了两人狼狈不堪的脸。
点燃。深吸。
辛辣的烟雾冲进肺里，让丁修剧烈地咳嗽起来，咳得眼泪都流了出来。
“你说得对。”
施泰纳吐出一口烟圈，看着那团烟雾在寒风中消散。
“活着真他妈难。”
老兵转过头，看着丁修，那双浑浊的灰色眼睛里，第一次流露出了一种毫无保留的、超越了上下级关系的依赖和感激。
“但烟不错。”
周围，汉斯、赫尔曼、格罗斯都围了过来。
大家看着这两个躺在泥地里抽烟的人。
没有人说话，也没有人去打扰这份宁静。
那个被抓回来的“舌头”在一旁发出惊恐的呜咽声，但在这一刻，他不再重要了。
重要的是，他们都回来了。一个不少。
在这个充满了死亡、背叛和绝望的勒热夫前线，在这一摊肮脏的烂泥里，这一幕显得如此荒诞，又如此神圣。
那是比任何铁十字勋章都更耀眼的东西。
那是狼群的羁绊。
丁修看着指尖明灭不定的烟头。
他知道，施泰纳的腿彻底废了。
这个老兵以后可能再也没法像以前那样跑动了。他成了这个排的累赘。
但他不在乎。
因为只要施泰纳还在，只要这群人还在，他就不再是那个穿越时空的孤魂野鬼。
“汉斯。”
丁修吐掉烟头，声音恢复了那种令人心安的冷淡。
“在。”
“把那个舌头带去团部。告诉他们，这是第2连第1排抓回来的。别让他们赖账。”
“是！”
“还有。”
丁修挣扎着坐起来，看了一眼施泰纳那条断腿。
“去找个好点的军医。如果你不想让你的班长变成瘸子的话。”
“明白！”汉斯抹了一把脸上的泥，露出一口白牙，“我现在就去把那个兽医从被窝里拖出来！”
夜深了。
风还在吹，带着硝烟和血腥味。
但在这个小小的战壕里，一种名为“希望”的东西，正在悄然生长。