勒热夫突出部，202高地，第2连第1排前沿防炮洞。
空气是停滞的。
在这个深入地下三米的土洞里，氧气似乎是一种被管制的奢侈品。
浑浊的空气中混合着汗酸味、陈旧的枪油味、潮湿泥土的腥气，以及角落里那个用来装排泄物的铁桶散发出的恶臭。
一只肥硕的绿头苍蝇不知疲倦地绕着煤油灯嗡嗡作响，那声音在死寂的洞穴里被无限放大，像是一台微型的轰炸机。
丁修坐在弹药箱上，赤裸着上身，露出精瘦且布满伤疤的躯干。
他的右肩处缠着一圈略显发黄的绷带，那是之前与苏军狙击手对决时留下的纪念品。
伤口已经结痂，但在这种闷热潮湿的天气里，依然会泛起一阵阵钻心的痒。
他手里拿着一把从死去的西伯利亚猎人身上缴获的芬兰猎刀。
“沙——沙——”
他在磨刀。
磨刀石是他在河边捡的一块青石，粗糙但实用。
黑色的刀刃在石头上反复摩擦，发出单调而富有节奏的声响。
这种声音让旁边的汉斯感到焦躁。
“该死的，我们要在这里烂到什么时候？”
汉斯把手里那个已经被他舔得干干净净的空牛肉罐头狠狠地踢到角落里，发出一声刺耳的金属撞击声
“这一周连个鬼影子都没有。哪怕来一发炮弹也好啊，至少能听个响。”
“安静点，汉斯。”
角落里的施泰纳正在往他的那支Kar98k步枪的枪栓上涂抹油脂。
老兵的动作很慢，很细致，像是在抚摸情人的手。
“安静是好事。”施泰纳头也不抬地说道
“因为当安静结束的时候，通常意味着我们要忙着去见上帝了。”
丁修停下了磨刀的手，用拇指肚轻轻刮了一下刀刃。
锋利。
他吹了吹刀刃上的铁屑，抬起头，那双灰蓝色的眼睛在昏暗的灯光下显得有些阴郁。
“施泰纳是对的。”
丁修把刀插回靴筒里，拿起挂在一旁的衬衫穿上
“最近太安静了。安静得不正常。”
就在这时，那块厚重的油布门帘被猛地掀开了。
一股带着热浪和尘土的风灌了进来，煤油灯的火苗剧烈跳动了一下。
进来的是连部的传令兵，一个满脸雀斑的年轻下士。
他气喘吁吁，手里捏着一份封着红蜡的信封。
“鲍尔排长！团部急件！”
丁修站起身，接过信封。信封上印着那只熟悉的黑色铁拳标志——第78突击师的徽章。
他撕开信封，快速扫视了一眼里面的内容。
纸张很短，但每个字都像是一块沉甸甸的石头。
“……据空中侦察及无线电监听，你部当面之苏军第29集团军近期无线电静默异常。怀疑敌军正在集结或换防。第9集团军司令部急需确认当面敌军番号及进攻意图……”
“……命令你排，务必于24小时内，抓捕一名有价值的俘虏（‘舌头’）。不论死活，但活口优先……”
丁修看完，随手将信纸递给了凑过来的施泰纳，然后掏出打火机，点燃了信封的一角，看着它化为灰烬。
“是什么？让我们撤退吗？”汉斯满怀期待地问。
“不。”
丁修看着飘落的黑灰，嘴角勾起一丝冷笑。
“是让我们去送死。”
他转过身，看着自己的手下。
“上面想要个舌头。而且要快。”
洞穴里的气氛瞬间凝固了。
抓舌头。
这是侦察兵最不愿意干的活。这意味着要穿过布满地雷的无人区，摸进敌人的战壕，把一个大活人绑回来。
在这个过程中，任何一点响动都会招来几十挺机枪的扫射。
“今晚？”施泰纳问。
“今晚。”
丁修点了点头，“月亮会在凌晨两点落下。那是我们唯一的机会。”
他走到地图前，手指在那条弯弯曲曲的战线上一划。
“我们需要四个人。人多了容易暴露，人少了带不回俘虏。”
丁修的目光扫过众人。
“我带队。汉斯，你是第一突击手。赫尔曼，你负责掩护和携带发烟罐。我们需要一个能在混乱中把路看清楚的人。”
“还有我。”
一个沙哑的声音插了进来。
丁修皱了皱眉，转头看向施泰纳。
“不。施泰纳，你留下。”
丁修的拒绝没有任何回旋余地，“这次不是蹲坑防守，是潜入。我们要爬过五百米的烂泥地。你的腿受不了。”
“我的腿没事。”
施泰纳站起身，用力跺了跺那条伤腿。
“我是班长。而且我的俄语比汉斯那个只会说‘投降’和‘伏尔加’的蠢货要好得多。抓舌头需要会听话的人，排长。”
“你可以教赫尔曼几句俄语。”
丁修依然不松口，“我们需要速度。如果撤退的时候被咬住，我们没法背着你跑。”
这句话很伤人。
但这是事实。
施泰纳的脸色变得有些苍白。
他看着丁修，那个眼神里不仅仅是请求，更是一种深层的恐惧。
不是对死亡的恐惧，而是对“无用”的恐惧。
在这个残酷的集体里，价值就是生存的门票。
如果一个老兵因为身体原因不能再执行最危险的任务，那么他离被淘汰、被送去后方那些毫无荣誉可言的二线部队也就不远了。
对于施泰纳这样的普鲁士老兵来说，那种结局比死在战壕
（本章未完，请点击下一页继续阅读）