道血肉沙袋。
但战壕里的肉搏还在继续。
赫尔曼被逼到了死角。
这个只有19岁的年轻人，此刻正面临着生与死的考验。
他的枪掉了。手里只有一把短小的刺刀。
而在他面前，是一个满脸胡渣、眼神凶狠的苏军老兵。
那个老兵手里拿着一把缴获的德军工兵铲，正一步步逼近。
“别过来……别过来……”赫尔曼带着哭腔，背靠着冰冷的土墙。
老兵没有任何怜悯。在这个绞肉机里，怜悯是自杀。
他举起铲子，狠狠劈下。
赫尔曼本能地举起左手格挡。
“咔嚓。”
那是前臂骨折的声音。
剧痛让赫尔曼发出了一声凄厉的尖叫。
但这种剧痛也彻底击碎了他的理智。
那种名为“恐惧”的情绪在极度高压下，突然转化成了另一种东西。
疯狂。
赫尔曼的瞳孔猛地扩散。他不再是那个想念妈妈的孩子，他变成了一头受伤的野兽。
他没有后退，反而顶着那把还要继续下压的铲子，猛地向前一扑。
右手紧握的刺刀，毫无章法地、疯狂地捅向那个老兵的肚子。
一下。两下。三下。
“去死！去死！去死！！”
赫尔曼嘶吼着，声音沙哑变形。
老兵的眼神从凶狠变成了错愕，然后是涣散。他松开了铲子，捂着肚子倒了下去。
但赫尔曼没有停。
他骑在那个老兵身上，继续捅刺。哪怕那个老兵已经不动了，哪怕那个老兵的肚子已经被搅烂了。
他依然在捅。
满脸是血，满手是血。
“赫尔曼！”
一只手抓住了他的肩膀。
赫尔曼猛地回头，刺刀直接向那只手挥去。
“啪！”
丁修一把抓住了他的手腕。
两个人的脸距离只有十厘米。
“他死了。”
丁修冷冷地说道，声音穿透了赫尔曼那嗡嗡作响的耳膜。
“我也死了吗？长官？”赫尔曼呆呆地问，口水和血水混在一起流下来。
“没死。站起来。”
丁修用力把他拽起来，顺手给了他一巴掌。
“清醒点。战斗还没结束。”
十分钟后。
战壕里安静了。
只有粗重的喘息声，和伤员压抑的呻吟声。
第3连的阵地夺回来了。
或者说，这一段长约五十米的战壕夺回来了。
地上铺满了尸体。灰色的国防军大衣和黄色的苏军棉袄纠缠在一起，分不清彼此。泥土被血浸透了，踩上去发出吧唧吧唧的声音。
丁修靠在战壕壁上，大口吸着冰冷的空气。肺部火辣辣地疼，那是吸入太多硝烟和冷气的后果。
他从大衣口袋里掏出烟盒。
打开。
但里面的烟已经被刚才的搏斗压扁了，变成了烟丝和纸屑的混合物。
“妈的。”
丁修骂了一句，把烟盒合上，塞回口袋。
他低下头，检查自己的身体。
左腿有点疼，大概是被刺刀划了一下，或者是磕到了石头。
羊皮大衣上多了一道口子，里面的羊毛翻了出来，染成了红色。
“统计伤亡。”
丁修的声音听起来很疲惫。
施泰纳一瘸一拐地走过来。他正在用雪擦拭那把工兵铲上的血迹和脑浆。
“二班死了两个。都是补充兵。”施泰纳语气平淡，“伤了三个。赫尔曼的手断了。”
丁修看向角落。
赫尔曼正坐在地上，抱着那只断了的左手。军医正在给他包扎。
但他没有哭。
他只是直勾勾地盯着前面那具被他捅烂了肚子的苏军尸体。
那个曾经爱哭、爱写信、说要请丁修吃苹果派的孩子，不见了。
坐在那里的，是一个眼神空洞、满脸血污的士兵。
“他以后是个好兵了。”
施泰纳看了一眼赫尔曼，评价道，“或者是个疯子。在这地方，这两者没区别。”
丁修没有说话。
他走到战壕边，向外看去。
外面的雪地上，又有新的黑影在晃动。苏军并没有放弃，他们正在集结，准备下一波冲击。
这里是勒热夫。
没有胜利。只有还没死。
“格罗斯。”丁修喊道。
“在。”
“把机枪移位。那个缺口会被炮击。往右挪十米。”
“汉斯。”
“在。”
“去把那几个俄国人的尸体堆起来。就在转角那里。我们需要掩体。冻硬了的尸体比沙袋好用。”
汉斯愣了一下，看了一眼那些尸体。
“照做。”
丁修的语气不容置疑。
“是。”
汉斯转身，开始拖动那些尸体。
丁修弯下腰，从地上捡起一把还可以用的波波沙冲锋枪，换上一个新的弹鼓。
他看着这片狼藉的战壕。
这就是所谓的“填塞战线”。
用人命去填。
今晚只是个开始。只要勒热夫这个绞肉机还在转动，这种填塞就会一直持续下去，直到把所有人都填进去。
“排长。”
赫尔曼突然开口了。他的声音很轻，很冷静。
“什么事？”丁修转过头。
“我的信丢了。”赫尔曼看着自己空荡荡的胸口口袋，那里原本放着他妈妈的信，“刚才打架的时候弄丢了。”
“丢了就丢了。”
（本章未完，请点击下一页继续阅读）