照得那些花啊草啊都泛着一层金色的光。
但她没有在看书。
她在发呆。
那本书摊在她膝盖上，风偶尔吹过，翻动一两页，发出轻轻的沙沙声。她没有低头去看，只是望着远处那片草坪，望着那棵老橡树，望着那些飞来飞去的鸟。
她想起书里的那个少女。
那个被骗私奔、死在半路上的少女。
如果她没有读到那个故事，如果她没有把那封信拿给哥哥看——
她现在会在哪里？
还会坐在这里，晒着太阳，看着这片草坪吗？
脚步声从身后传来。
“又在读那本书？”
乔治安娜回过头。菲兹威廉·达西走到她身边，在她旁边坐下。
“没有，”她把书合上，“就是在想事情。”
达西看了一眼那本深蓝色的书，封面已经有些卷边了，书脊上“第九卷”那几个字被翻得有些磨损。
“你好像很喜欢这个作者。”
乔治安娜点点头。
“他的书……每一本我都读了。有的读了好几遍。”
达西靠在椅背上，望着远处的草坪。
“苏格兰场那边说，这个作者的书帮他们解决了不少麻烦。”他说，“最早那个用指纹破的案子，还有后来那个用体温的，都是受了这些故事的启发。听说欧陆那边也有人开始研究指纹了，都是因为托马逊的书。”
乔治安娜没有说话。
达西转过头，看着她。
“怎么了？”
乔治安娜犹豫了一下。
“哥哥，”她开口，声音有点轻，“你有没有想过……这个作者可能是谁？”
达西摇摇头。
“没人知道。埃杰顿出版社那边守口如瓶。有人说他是个退休的法官，有人说他是个医生，还有人说他其实是个贵族，不方便用真名。”
“你觉得呢？”
“我觉得无所谓。”达西说，“不管他是谁，他写的东西有用，有价值，就够了。”
乔治安娜低下头，看着手里的书。
阳光落在封面上，落在“托马逊”那两个字上。
“哥哥，”她又开口，这次更犹豫了，“我有时候觉得……他可能是个女的。”
达西愣了一下。
“什么？”
“女的。”乔治安娜重复了一遍，“我觉得托马逊可能是个女作者。”
达西看着她，脸上露出一种难以置信的表情。
“乔治安娜，这怎么可能？”他的语气里没有嘲讽，是真的困惑，“那些书——那些严谨的逻辑，那些缜密的推理，那些让苏格兰场都佩服的破案方法——怎么可能是一个女人写出来的？”
乔治安娜没有反驳。她只是把书翻开，找到某一页，递给哥哥。
“你看这段。”
达西接过来，低头看。
那是第九卷里的一段话，写的是那个被骗私奔的少女。作者写她在旅店里的恐惧，写她在最后一刻的绝望，写她死之前想起母亲时的眼神。
写得很好。不是那种空洞的煽情，是很克制、很冷静的描写，但那些字里行间，透着一股让人心里发紧的东西。
达西看完，抬起头。
“写得很好。”他说，“但这能说明什么？”
“不是写得好不好的问题。”乔治安娜说，“是那种……那种感觉。”
她把书拿回来，翻到另一页。
“你看这里。她写那个少女收到第一封信的时候，心里那种又欢喜又害怕的感觉。写她不敢告诉任何人，把信藏在枕头底下，夜里睡不着拿出来看。写她明明觉得不对劲，却不敢细想，因为一细想，就会怀疑那个她愿意相信的人。”
达西沉默着。
“还有这里。”乔治安娜继续翻，“她写那个少女最后想，如果有人早一点提醒她，如果有人说一句‘小心’，如果她不是一个人……”
她停下来，抬起头，看着哥哥。
“哥哥，这些东西，不像是猜出来的。像是……像是她自己也经历过，或者见过。”
达西没有说话。
“还有那些案子。”乔治安娜继续说，声音越来越轻，但越来越稳，“那个被丈夫用嫁妆养情妇的女人，那个被关在疯人院里的妻子，那个被家族送走的女孩——他写的那些女人，不只是案子里的角色。他写她们怎么想，怎么写，怎么在绝望的时候记下最后一行字。”
她顿了顿。
“那些东西，男人写不出来。”
阳光落在他们身上，落在草坪上，落在远处那棵老橡树上。
达西沉默了很久。
他想起那些信。想起威克姆写的那些字。想起那些话——“你是我见过的最美丽的姑娘”，“每次想到你，我就觉得活着有了意义”。
那些话，那些信，那些藏在枕头底下的东西。
他从来没有问过妹妹收到那些信时是什么感觉。
他从来没有想过。
“也许……”他终于开口，声音有点涩，“也许他是从别人那里听来的。也许是他的妻子，他的姐妹，他认识的什么人……”
乔治安娜摇摇头。
“不是听来的。是感觉到的。”
达西看着她。
“你怎么能肯定？”
乔治安娜想了想。
“因为我也差点被骗过。”她说，声音很轻，像一片叶子落在水面上，“那些信，那些话，那种又相信又害怕的感觉——我读她写的东西的时候，觉得她懂。不是同情，是懂。”
达西沉默了。
他看着妹妹，看着那双褐色的眼睛里透出的光。
十三岁的乔
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