一个年轻弟子捧着托盘上来，里面是茶水和湿毛巾。孙孝义接过毛巾擦了把脸，发现指尖沾了点炭灰——大概是早上翻资料时蹭的。他没在意，随手抹在袖口上。
“孙师兄。”那弟子小声问，“接下来咋办？大家都等着您下令呢。”
孙孝义喝了口茶，温的，没什么味道。
“不急。”他说，“让他们先高兴一会儿。这种劲头，攒十年都不嫌多。”
他又看了眼台下。
那些原本垂头丧气的人，现在走路都带风。有人搂着同伴肩膀吹牛说自己去过多少险地，有人蹲在地上写请战书，还有个老头儿掏出烟袋锅子，吧嗒吧嗒抽着，满脸写着“老子当年也这样”。
士气这东西，看不见摸不着，但它真能点燃。
就像冬天里的一堆篝火，哪怕只有一点火星，只要有人添柴，它就能烧起来，烧得噼啪作响，烧得人眼睛发亮。
孙孝义站了很久。
太阳渐渐升高，雾散了，校场上的青石板开始发烫。他的影子缩成小小一团，贴在脚边。风吹过来，带着一股子热气，也带来了远处厨房升腾的饭香。
他没动。
身边陆续来了几个副官，低声汇报些琐事：某营缺符纸、某队伤员要换药、西线巡逻换了路线……他一一听着，点头，吩咐几句，语气平静得像在聊今天吃几碗饭。
没人催他走。
他知道他们在等，等他做出下一步决定。但他觉得还不行。得让这股劲再烧一会儿，烧透了，才能用来劈开后面的黑暗。
有个新来的文书怯生生递上一份名单，是第一批申请领取奖赏的人。他接过看了看，大多是熟悉的名字——都是常跑前线的老面孔。他在名单上圈了几个，说：“这批人优先安排，别让他们等太久。”
文书应了声，转身跑了。
阳光照在他肩上，有点刺眼。
他眯了会儿眼，忽然想起小时候在沂水老家，过年时村里放鞭炮。那时候他也站在这类空地上，看大人点引线，听那一串炸响，捂着耳朵笑。后来那年除夕，火光也是这么亮，哭声也是这么响，只是再也没有人笑着跑出来给他塞糖吃了。
他甩了甩头，把那些事压下去。
现在不是想过去的时候。
他还有活要干。
还有兄弟要带回去。
还有仇要报。
但他不能急。
他得稳住这口气，稳住这支队伍，稳住所有人心里那点不肯熄的火。
台下还在闹腾。
有人领了符刀回来，当场拔出来耍了两下，引来一阵喝彩。有个姑娘拿着那张“诛邪先锋”的证书，左看右看舍不得放手，最后小心翼翼折好塞进怀里，拍拍胸口，跟旁边人说：“我娘要是看见这个，准得哭。”
孙孝义听见了，没说话，只是把茶杯放下，重新站直了身子。
风从东边吹来，带着一丝凉意。
他望着远方的山脊，那里隐约可见恶人谷的轮廓，像一头趴伏的巨兽，静静等着猎物上门。
他知道，快了。
但他也清楚，真正的大战，从来不是靠一场表彰就能打赢的。
得有人肯拼，还得有人会指挥。
而现在，他已经完成了第一步——让想拼的人，觉得自己拼得值。
剩下的事，交给时间。
也交给那些还没露面的人。
比如清雅道长。
比如厉鬼王。
比如所有藏在暗处，等着看他们崩溃的敌人。
他站着不动。
身后的影子越来越短。
台下的人还在欢呼，还在请战，还在为一把刀、一颗药、一张纸激动得满脸通红。
他没笑，也没皱眉。
他就这么站着，像一根钉子，牢牢钉在校场中央。
直到一名传令兵快步跑来，在他耳边说了句什么。
他点了点头，视线仍没离开人群。
“知道了。”他说，“让他们准备吧。”
传令兵退下。
他依旧伫立原地，面朝集结的队伍，神情肃穆而坚定。
数名副官围拢过来，手中握着卷宗与令旗，等候指示。
晨光洒满校场，尘土在光柱中缓缓浮动。