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没人再喊口号了。
可那种劲儿还在，比刚才更稳，更沉。他们不再是为了自己活，而是为了那些说不出名字的人活着——那些被吊死在梁上的、淹死在河里的、烧死在屋里的、炼成尸傀拖着走的童男童女。
他们是为了不让下一个孩子，再在枯井里喝雪水。
孙孝义站着，旗杆插在身侧，他就这么站着，像一根钉子，钉在了这片空地上。
他没动，也没说话。
可所有人都知道，这一仗，已经开始了。
只不过，现在他们是“诛邪盟”的人了。
不是乌合之众，不是复仇私兵，不是江湖散修凑起来的一帮疯子。
他们是名正言顺的讨伐者。
是执旗者。
是代天行罚的人。
北地刀王站在人群前排，望着那面白幡，忽然解下腰间酒囊，往地上倒了一小滩。酒液渗进泥土，像一滴血。
他没说话，只是抱拳，朝着旗的方向，深深一揖。
南岭巫婆婆坐在偏舍门槛上，听见声浪，抬起浑浊的眼看了看。她没起身，也没念咒，只是从怀里掏出一把干草，扔进火塘。火苗跳了一下，映着她脸上的皱纹，像一道旧伤疤。
东海钓仙在江边小船上，正补着渔网。听到远处传来的呼喊，他手停了停，抬头望了望茅山方向。然后继续织网，一针一线，稳得很。
西漠沙僧背着铜铃走过山道，铃铛没响，可他忽然停下，转身对着茅山方向合掌，低声念了句什么，又继续前行。
山下村子里，有个老妇人正在喂鸡。她听见声音，愣了一下，手里的米撒了一地。她抬头看向山上，喃喃道：“是他们……开始动手了啊。”
她没哭，也没笑，只是转身回屋，从柜子里拿出一块红布，开始剪裁。
那是给儿子做的寿衣，攒了三年，一直没敢缝。
现在她觉得，可以缝了。
因为她知道，有人在替她儿子讨命。
空地上，风一直没停。
白幡猎猎，旗杆投下的影子斜斜划过青石地面，正好压在那条由剑尖划出的界线上。
孙孝义仍站在原地，手扶旗杆，目光望向南方。
他没动。
他知道，这一站，不只是为自己站着。
他是在替所有不敢站出来的人站着。
替所有已经倒下的人站着。
替那些还没出生、但不该活在恐惧里的孩子站着。
清雅道长站在高石台上，风吹动他的道袍，袖角翻飞。他没看孙孝义，也没看人群，只是望着远处山影。
那里黑沉沉的，像一块烂肉贴在大地之上。
他知道，恶人谷还在。
姚德邦还在。
厉鬼王还在。
可他也知道，从今天起，事情不一样了。
以前是茅山对恶人谷。
现在是“诛邪盟”对天下妖氛。
以前是私仇。
现在是公义。
他轻轻叹了口气，不是愁，是松。
像一块压了十年的石头，终于被人掀开了。
他没再多留，转身下了石台，背影渐渐消失在院门之后。
空地恢复了安静。
可那安静不一样了。
不再是压抑的沉默，而是蓄势待发的静。
像弓拉满了，箭搭在弦上，只等一声令下。
孙孝义没下令。
他只是站着。
旗在他身后飘着，像一片不会落的云。
日头升高了些，照在道袍补丁上，照在兵刃豁口上，照在每个人的脸膛上。
最亮的，还是眼睛。
他们不说话。
但他们都知道——
这一刀，必须砍下去。
而且，得堂堂正正地砍。
以“诛邪盟”的名义。
以“代天行罚”的名义。
孙孝义的手一直没松开旗杆。
他知道，这旗一旦举起，就不能再放下。
哪怕断手，也不能松。
风忽然小了些。
白幡缓缓垂下，又慢慢扬起。
像在呼吸。
像在等着什么。
远处山道上，传来一阵脚步声。
不是一个人。
是好几个人。
脚步轻，但很稳，一步一步，朝着山门走来。
孙孝义没回头。
他知道，会有人来的。
只要这面旗还在。
只要这口气没断。
就会有人，一步一步，走上山来。
空地上，一百多人依旧肃立。
他们看着旗，也看着孙孝义的背影。
没人说话。
但他们全都站直了。
孙孝义站在高岩之下，手持白幡，面向南方。
旗杆插在身侧，风吹幡动，墨字如刀。
他没动。
他的影子落在地上，与那条剑痕重合。
像一道刻进地里的誓。