举起鼓槌。
这一回，鼓声变了。
不再是战鼓，也不是急令。而是悠远的一声“嗡——”，像寺庙里撞钟，又像号角在山谷间回荡。声音不高，却传得极远，仿佛能穿透山壁，直达人心最深处。
一槌落下，余音未绝。
第二槌接上，仍是慢而沉，像老人拄拐走路，一步一顿。
第三槌，更缓。
就这么三声一组，缓慢推进。不像催促，倒像是召唤。召唤那些埋骨荒野的名字，召唤昨夜香火未能抵达的角落，召唤所有未曾开口的冤屈。
人群中开始有人动。
先是那个年轻女医者。她跪在地上磕过头，这时缓缓站起，双脚并拢，双手交叠放在腹前，站得笔直。
接着是老郎中。他咳嗽了一声，这次没捂嘴，咳完把药箱背正，往前挪了半步。
使双斧的汉子把斧头插回背后，双手扶住刀柄，低头看着地面。
一个个，全都站直了。
不是为了好看，是身体本能地回应那鼓声。就像春天的草听见地下水流，冬天的树感知地气回暖，他们也在听一种比语言更古老的东西。
赵守一睁开眼。
他看了眼脚下那条剑痕，又看了看面前这群人。然后，他缓缓跪下。
不是对着人群，是对着鼓。
双膝重重磕在岩石上，发出“咚”的一声闷响，比鼓声还实。他把鼓槌放在鼓边，双手合十，朝鼓面拜了三拜。额头触地，肩膀微微颤抖。
没人说话。
但所有人都明白了他在拜什么——不是拜鼓，是拜这声音唤醒的东西。拜昨夜那一炷香引出的痛，拜每一个人藏在心里不敢说的恨，拜那些明明怕得要死却还站在这里的人。
他拜完，慢慢起身。
转身，面对众人。
没有讲话，没有挥手，只是抱拳，从左到右，一一揖礼。动作很重，每一次弯腰都到底，像是要把命折进去。
最后一个揖做完，他重重点头。
一次，两次，三次。
然后归位，站到队伍前方偏左的位置，离那条界线一步之遥。鼓留在高岩上，鼓槌静静躺着，像一对沉睡的兵器。
奇迹发生了。
就在他站定的瞬间，几十个人同时往前踏出一步。
不是谁喊的，也不是谁带头。就是那么齐刷刷地，脚掌砸地，发出一片轰然声响。尘土扬起，在晨光中浮成一道金雾。
有人拔剑出鞘三寸，又缓缓归鞘。
有人把符纸贴在胸口，用手按住。
有人默默解开包袱，取出干粮和水囊，检查绑带是否牢固。
他们不再看彼此，也不再看鼓。所有人的眼睛，都望着南方。
那里依旧是黑的。山影连绵，林木遮蔽，看不出一丝活气。可他们知道，恶人谷就在那儿。姚德邦在那儿。厉鬼王在那儿。所有该砍的人，都在那儿。
晨光照满肩头。道袍上的补丁、兵器上的锈迹、脸上的风霜，全都亮了起来。可最亮的，是眼睛。
赵守一站得笔直。汗水顺着鬓角往下流，他没擦。风吹起衣摆，他不动。鼓声虽停，可那股劲还在他身上，在他眼里，在他站姿里。
他知道，这一仗还没打。
可他也知道，有些人，已经赢了一半。
因为他们的恨，不再是私人的了。
是公的。
是大家的。
是那些死在夜里、没人收尸的人，托付给他们的。
风还在吹，把他的道袍掀起来一角。
他没管。
他就那么站着，像一株长在山崖边的老松，根扎在石头缝里，风吹得枝摇，却不曾断过。
身后一百多人，全都站着，兵刃在手，法器贴身，脚踩实地。
他们不说话。
但他们都知道——
这一刀，必须砍下去。
赵守一没转身，也没挥手。
他只是站在那里，像一根不会倒的钉子。
界线还在。
鼓在高岩上。
天亮了。