但他知道，身后站着多少人。
一百零七个？一百二十个？他没数。也不用数。他只知道，这些人，现在和他是一条命。
他抬起手，向前一挥。
没有喊杀，没有擂鼓，没有焚香祷告。只是这一挥手，所有人同时迈步，向前半尺。脚踩在地上，齐刷刷的一声闷响，像是大地应了一声。
然后，他们站定。
列队。分左右。持兵刃者居前，使符咒者居中，善潜行者隐于侧翼。没有人指挥，也没有人问该站哪儿，就这么自然而然地排好了阵型。像是一支已经练了十年的军队。
孙孝义站在最前，面朝南方。
夜风从背后吹来，把他的衣摆掀起来一角。他没动。眼睛盯着远处的山影——那里就是恶人谷的方向。他知道，这一去，未必能回来。赵守一没回来，钱守静没回来，周守拙也没回来。他们都是好兄弟，可都倒在了路上。
但他不能停。
也不能回头。
他抬起左手，看了看掌心的伤口。血已经凝了，结成一条紫黑的线。他用右手食指轻轻碰了碰，有点痒，也有点疼。
他忽然想起小时候，娘给他贴膏药的样子。那时候他摔破了膝盖，哭得满脸泪，娘一边骂他野，一边拿布条缠上，还往他嘴里塞了一块糖。
那糖早就没了味道。
可那疼，还记得。
他收回手，深深吸了一口气。空气里有炭火味，有血腥气，还有远处山林的湿土味。他把这口气压进肺底，然后缓缓吐出。
身后，没人说话。
但他们都在。
他能感觉到他们的呼吸，他们的体温，他们握着兵刃的手心渗出的汗。这些人，有的昨天还不认识他，有的甚至听过他的名字都觉得晦气——“那个从枯井里爬出来的灾星”。可现在，他们都站在这里，愿意跟着他，去砍那一刀。
他没转身，只是低声说：“谢了。”
声音很轻，几乎被风吹散。
但前排有人听见了。那个使双斧的汉子咧了咧嘴，没笑出声，只是把斧头往地上一顿。老郎中咳嗽了一声，把柳叶刀插回药箱夹层。年轻道士默默把破幡卷好，系在背后。
没人回应“不谢”。
因为他们知道，这种话，不用说。
孙孝义闭了闭眼，再睁开时，目光已经钉死在南方的地平线上。他知道，接下来不会有仪式了，不会有祷告，也不会有休整。他们已经走到了这一步，箭在弦上，不得不发。
他抬起右手，再次向前一指。
这一次，所有人同时抬脚，向前一步。
脚步落地，整齐得像是一个人。
他们没喊口号。
但他们的影子全落在地上，朝着同一个方向。
火堆里的炭块又爆了一下，火星子飞起来，落在孙孝义肩头，烫了一下。他没拍，也没抖，就那么站着，像一座不会倒的碑。
他身后，一百多个身影静静伫立，手持兵刃法器，脚踏实地，目光如刀。
他们不说话。
但他们都知道——
这一刀，必须砍下去。
孙孝义 finally 转过身，看了身后一眼。
那一眼，没停留，也没点头。
只是看了一眼。
然后他转回去，面向南方，右手按在符袋上，左手缓缓抬起，做出一个止步的手势。
全员静默归位。
列队整齐。
等待号令。
气氛已达沸点，却未爆发，恰如拉满之弓，箭尖朝天，只待一声令下。