茅山祖师爷

    井口上方的天色亮起来，不是那种刺眼的白，而是灰中透青，像是冻僵的手指回暖时的颜色。雪还在下，但稀了，一片一片，慢吞吞地飘。
    他动了动脖子，嘎吱一声，像木头裂开。
    他抬起头，望着井口。
    嘴唇干裂，嘴角结着血痂。他喃喃了一句，声音哑得不像自己的：
    “我活着……”
    手指抠着井壁的砖缝，试了试，没力气。但他没松开。他知道明天——或者今天晚些时候，只要风停，他就能爬出去。
    外面的世界什么样，他不知道。
    他知道的只是：他还活着。
    娘骗了他。
    她说等会儿就熟了的腊八粥，其实再也不会端上来了。
    他也骗了自己。
    刚才那一瞬，他梦见娘回来了，穿着那件蓝布衫，手里捧着碗，笑眯眯地说：“来，趁热喝。”
    他张嘴去接，喝到的却是雪水。
    冷的。
    他睁开眼，继续望着井口。
    雪花落在他瞳孔里，瞬间融化，变成一小滴水，顺着脸颊滑下去，混进泥灰里。
    他的右手还抓着麻绳，左手死死抠住一块松动的砖。
    风停了。
    井口边缘的积雪微微颤了一下，一片雪花打着旋，落进他嘴里。
    他没吐出来。
    他咽了下去。