城市华灯初上，霓虹闪烁，像一场永不落幕的戏。
而这场戏里，每个人都在演。
演恩爱，演完美，演无辜，演崩溃。
只是不知道，当戏幕落下，还能剩下几分真。
许薇开始敲字。
第一个句子是：
“我认识林晚四年。第一次见她，是在一个雨夜，她把我从酒吧的迷药边缘拉了出来。那时我觉得，这个女人像月光，清冷，但温柔。后来一起做慈善，看她为山区女童的失学哭，为大病家庭的困境奔走，我又觉得，她像火，明亮，灼热。但现在……”
她顿了顿，继续写：
“现在，我偶尔会从她眼中，看到一种陌生的东西。不是悲伤，不是愤怒，而是一种……抽离。像是在看一场与己无关的戏，而她既是演员，又是观众。”
“上周在基金会，她对着电脑屏幕发呆，我叫了她三声才回神。她笑着说抱歉，说最近睡不好。但我看见，她手指在微微发抖。”
“昨天通电话，聊到一半，她忽然沉默，然后轻声说：‘许薇，你觉得人这一辈子，到底在争什么？’我没回答，她也没等，自己挂了电话。”
“她依然在笑，在忙，在扮演那个完美的陆太太、慈善家、林小姐。但有些东西，不一样了。像精美的瓷器，表面光洁，内里已经有了细密的裂纹。不知道什么时候，会彻底碎掉。”
写到这里，许薇的眼睛有点湿。
她知道自己在写什么。
在写一个被背叛、被算计、被逼到绝境的女人，如何在人前强撑，在人后崩溃。
在写林晚，也在写她自己。
在写所有在命运洪流中，咬牙硬撑的女人。
她保存文档，关掉电脑。
窗外，夜色已深。
而这场关于真相、谎言、爱与恨的舆论战争，才刚刚进入中场。
她轻声说：
“林晚姐，撑住。”
“天，就快亮了。”