存在。
像春草，在墙缝里，在数据中，在时差的另一头，悄悄生长。
他闭上眼睛。梦里，是纽约MoMA的白色展厅。他们的游戏在屏幕上安静运行，竹叶飘落，剑客舞剑。观众来来去去，有人驻足，有人离开。但有一个老人，在绣样展柜前站了很久，弯腰，凑近，听那段呼吸的录音。然后他直起身，眼睛有点湿，什么都没说，走了。
这就够了。
窗外，北京的夜很深。柳絮在路灯的光晕里飘，像一场不会停的、温柔的雪。
而在这扇窗后，五个年轻人，在疲惫和希望中沉睡。
准备迎接明天，迎接六月，迎接纽约，迎接所有未知的、但决定要去走的路。
二十四诗品，才写到第四品。
还有二十品的剑气，要练。
还有二十个世界的雨，要下。
但至少今夜，他们有了第一个，可能被世界看见的机会。
在时差的另一端，在梦的尽头。