叫，你的骨在响，你根本停不下来。”
他说得慢，一句一句，像刀子往肉里割。
陈墨听着，没反驳。
他说的都是真的。
可那又怎样？
“我知道。”陈墨说，“我知道我是被生下来的棋子，知道我这辈子走的每一步都有人算过，知道我连恨谁、救谁、死在哪一天，可能都早就写好了。”
他往前又走一步，脚踩进一片焦黑的木屑里。
“可我现在站在这儿，是我自己走过来的。”
“不是谁推的，也不是血在拉我。”
“是我愿意。”
他抬起烟杆，铜钱轻响，指向对方。
“你犯了罪，我就抓你。你杀了人，我就杀你。你毁了阵，我就修回来。就这么简单。”
“我不装圣人，也不当英雄。我要做的，就是把欠的债，一笔一笔，亲手讨回来。”
风突然停了。
灰烬悬在半空，不动了。
阴险谋士站在原地，灰袍垂落，像一尊石像。
陈墨也没动，就那么举着烟杆，指着他。
两人之间隔着十步远，却像隔着一道看不见的线。谁先迈过去，谁就再也回不了头。
陈墨没回头。
他不需要退路。
他右眼还在流血，顺着脸颊往下淌。他没擦，也不闭眼。视线有点模糊，但他看得清前面那个人的脸。
他知道这一战打完，他可能活不了。
灵力耗尽，经络破损，铜钱只剩十一枚，烟杆上的封印也松了。他身上每一处都在提醒他：你撑不过三招。
可他站在这儿。
不是因为非得打，是因为——他选择了打。
他不是钥匙，也不是嗣，更不是什么天命之人。
他是陈墨。
二十六岁，独行阴阳师，父母双亡，师父已死，朋友没几个，仇人倒是一堆。他毒舌，刻薄，讨厌麻烦，最烦别人拿他当工具使。他怕死，也怕疼，挨一刀会叫，流血多了会晕。
可他现在站在这儿。
因为他不想再让那种事发生第二次。
不想再有孩子死在阵外，不想再有女人抱着娃被撕成两半，不想再有人为了守一个没人记得的阵，把命搭进去。
他不想当什么救世主。
他只是不想认输。
他把烟杆往前递了半寸，铜钱轻轻一撞。
“你准备好了吗？”他问。
不是挑衅，不是威胁，就是问一句。
像问一个人：你要走了吗？那我们一起走？
对面那人没答。
可他的手，慢慢抬了起来。
掌心朝上，指尖微微弯曲，像是要捏什么符，又像是要接住什么东西。
陈墨没动。
他就那么站着，烟杆指着前方，血顺着脸往下流，滴在衣领上，一滴，又一滴。
风又起来了。
吹乱了他的头发，也吹起了地上的灰。
他眯了下眼，抬手挡了挡风沙。
然后，他迈出最后一步。
脚落地时，发出一声闷响。
像钟敲了一下。
他没再说话。
可他已经说了所有的话。
他知道接下来会发生什么。
打，受伤，流血，可能死。
但他不会退。
因为这一战，不是为了赢。
是为了——他还能选择。
哪怕只能选一次，他也选站在这边。
他右手紧了紧烟杆，指节发白。
左肩的麻木感还在，肋骨的钝痛也没消。他站得笔直，像根插进地里的桩子。
他看着阴险谋士，眼神平静，没有怒，没有恨，只有一种确认。
像是迷路的人终于找到了路标，哪怕那路通向深渊，他也知道该怎么走了。
他没喊口号，也没发誓。
只是轻轻说了句：
“来吧。”
话音落，铜钱轻响。
风卷着灰扑向两人之间。
他站着，没动，也没闭眼。
血从右眼角流下，滑过鼻梁，滴在唇边。
咸的。