三天，求一道活符。
看见十八岁，那个平民女子倒在血泊里，手里还抓着他画坏的驱邪符。
都是软肋。
都是破绽。
诅咒知道。
它不是瞎撞，是挑着最疼的地方往里捅。
他鼻腔也开始流血，两道红，顺着人中往下淌，滴在衣领上，洇出两朵暗花。呼吸变得短促，每一次吸气都像在拉破风箱，肺叶摩擦声大得吓人。体温直线下降，皮肤表面重新结霜，尤其是右脸，面具边缘已经挂了一圈冰晶。他整个人在抖，不是害怕，是身体自动启动的保命机制——肌肉高频收缩产热，试图对抗冻结。
可没用。
冷是从里面来的。
他低头看了眼自己的手。
结印姿势还在。
可手指已经开始发紫。
他知道这意味着什么。
气血将绝。
离昏过去不远了。
但他没松手。
松了，就真没了。
他想起卷轴背面那句“汝父亦曾如此”。
现在他信了。
不是因为文字，是因为痛。
一样的痛法，一样的节奏，一样的绝境。
父亲当年，是不是也坐在这类破屋里，一口一口吐血？
是不是也看着铜钱一枚枚炸开？
是不是也咬着牙不让印散？
他不知道。
但他知道，自己不能倒。
哪怕只剩一口气。
哪怕眼珠冻住。
哪怕心脏停跳前三秒——他也得维持这个姿势。
屋外月光移动了一线。
照在门槛上。
他左脚还在外面。
鞋底烂透，泥水渗进袜子。
屋内，阵图黑如焦炭，七符全焦，卷边脱落。
铜钱串挂在腰上，十七枚，全都发黑，有的裂了缝，有的生出绿锈。
烟杆垂在身后，替命符还压在指尖下，没动。
他睁着左眼。
视线模糊。
可还能看。
看见地板上的血慢慢凝固。
看见自己呼出的气越来越少。
看见右眼的黑线，一点点，盖住最后一点眼白。
然后，他听见了一声极轻的“咔”。
像是冰裂。
又像是骨头断了。
低头一看，是左手小指。
指骨自己断了，从中间折下去，像被无形的手掰弯。
没流血。
冻得太狠，血管都闭了。
他没叫。
连眉头都没皱。
只是把剩下完好的九根手指，更紧地扣在一起。
屋外，巷子空。
风不起。
一片落叶贴着墙根滚过去，卡在门框下。
他还在坐着。
一脚在内，一脚在外。
结印未破。
意识未断。
虽然五脏像被碾过，虽然脑子快冻成石头，虽然全身上下没一处不疼，但他还醒着。
醒得清楚。
清楚到能数清自己还有几次心跳。
清楚到能听见血在耳朵里流动的声音。
清楚到知道——只要再撑十息，或许就能等到某种变化。
可诅咒不给他这十息。
最后一枚铜钱突然“轰”地自燃，火苗只有指甲盖大，黑焰，不照物，只烧自己。火光一闪，阵图焦痕上浮现出一行字，用的是古篆，歪歪扭扭：
“陈墨，死。”
字一现即灭。
火熄。
同一瞬，他胸口剧痛，像是有人隔着皮肉，一把攥住了心脏。
“呃——”
他弓起背，喉咙里挤出半声闷哼，随即死死咬住下唇，把声音截断。血从嘴角溢出，顺着下巴往下滴，砸在阵图残迹上，没声。
眼睛全黑了。
左眼也被侵入。
世界陷入一片墨色。
可他还坐着。
手没放。
印没破。
身体抖得像风里的纸，可姿势没变。
一脚在内，一脚在外。
他知道不行了。
快了。
可能是下一秒，也可能是下三秒。
但他不想倒。
倒了，就真输了。
他用尽最后一点力气，把舌尖再咬深一分。
痛感传来。
还好，还有知觉。
那就再撑一会儿。
一会儿就好。
屋内寂静。
青光早已熄灭。
只剩下他一个人，一具将死未死的躯壳，守着一堆废铜烂符，坐在门槛上。
门外，月光移开。
阴影盖住了门框。
屋内，最后一滴血从他下巴坠下。
还没落地。