因为他忽然想起了那件事，想起了那个被他打死的年轻人，想起了那个跪在皇城门口敲登闻鼓的富商，想起了那些被他父亲压下去的旧账。
他的脸色“唰”地一下白了，白得像纸，白得像墙上那层被水泡过的石灰。
“爹——”他的声音在发抖，从第一个字抖到最后一个字，“是——是那件事？”
蒙放没有回答。
他只是坐在那里，低着头，看着自己的手。
窗外，阳光越来越亮，将帘子照得几乎透明。
廊下的影子从这头移到了那头，又从那头移到了更远的地方。
院中的枯竹还在沙沙地响，风从门缝里灌进来，带着初冬的凉意，吹动了蒙毅敞开的衣襟。
他站在那里，像一棵被雷劈过的树，焦黑的，枯干的，摇摇欲坠。
而此刻，皇城之外，官道之上，一片红色的海洋正缓缓向城门涌来。
离阳送亲的队伍，到了。
队伍很长，长得一眼望不到尽头。
最前面是三百骑开道的禁军，银甲白马，旌旗猎猎。
旗上的“离阳”二字在阳光下泛着金色的光，一笔一划都带着三百年的厚重与尊严。
禁军身后是仪仗队，锣鼓、号角、彩旗、华盖，一排排，一行行，整整齐齐，浩浩荡荡。
那锣鼓声震天，号角声嘹亮，将皇城外十里八乡的百姓都吸引了过来。
人们挤在官道两旁，踮着脚，伸着脖子，张着嘴，眼睛瞪得滚圆。