鬼市没有月亮，只有长明灯在潮湿的巷壁上投下颤巍巍的光晕，像垂死者的眼皮。
春来蹲在阁楼的一处屋檐的阴影里，一袭黑衣几乎与瓦片融为一体。眼前是墨韵斋，是鬼市里的墨韵斋。
她的目光投向下方墨韵斋的后门。两名伙计正轻手轻脚地将一批裱好的字画搬上车，动作极轻，车轴裹了布，马蹄也包了棉。
“左起第二个，左手腕有新疤。角度是格挡刀锋留下的，不超过七天。”幽昙的声音直接撞进她脑海，干燥、精准，像冰冷的金属尺划过石板。
春来目光落下，果然看见那伙计腕上露出一截绷带边缘。“影卫？”她在心中默问，呼吸未变。
“不像。动作散乱，呼吸不一，更像是临时凑在一起、却受过些训练的亡命之徒。注意第三辆车最底下那卷，轴头是铜包铁，寻常字画用不着这等分量。”
春来记下了。
躲在鬼市的这两天，她像一道真正的影子；白日蛰伏在租来的狭小阁楼里，夜晚则穿梭于这座地下城池的巷道与暗桩之间。
其间她又接了三个“影子活”，攒下一点官金。
北镇抚司近来频繁出入鬼市，正在某处，嗅她的气味。
阁楼的死寂压得人耳膜发闷。春来在黑暗中睁着眼，怀里揣着一小袋官金，冰凉硌人。
她从布囊里摸出最后半块干粮。
硬的。混着沙土。白天从死人身上摸来的。
她咬了一口。沙土硌牙，她慢慢嚼，一下，两下，三下。喉咙刮得生疼，她用力咽下去。
以前师父从不让她吃这种东西。
每次外出总会变戏法似的从怀里掏出个油纸包，塞给她。有时候是烧鸡，有时候是酱肉。
春来嚼着嘴里的干粮，又咬了一口。
她嚼着嚼着，忽然嚼不动了。
喉咙里像有什么东西堵着。
西市那家老字号的芝麻胡饼。师父每次买回来，自己不吃，就看着她吃。她问师父你怎么不吃，师父说“不饿”。
春来攥紧手里的干粮。干粮碎了，渣子从指缝里漏下来。
吹响骨哨，三次了都没回应。
她起身。
“疯了？”幽昙的声音似冰锥扎入太阳穴。
春来没答。她摸黑套上鞋。
“现在出去，等于把自己捆好了递到冯坤刀下。”幽昙冷笑，“还是你觉得，你师父会在那儿？”
“闭嘴。”
“我闭不闭嘴，你都蠢得透顶。”那声音淬着毒。
春来拉开门闩。
她知道这很蠢。
没走鬼市出口，绕到墨韵斋后巷，从一处塌了半边的排水口钻出去。
外面是条死巷，堆满烂筐破缸。
她贴着墙根阴影移动，每一步都踩在月光不及处。
城南这一片比鬼市更暗。住户少，武侯巡逻的间隙长。
她伏在邻家菜园的荒草丛里，等了整整一刻钟，数自己的心跳，数风过枯草的声音，数远处隐约的打更梆子。
没有异常的呼吸。没有隐藏的脚步声。
小院的矮墙就在十丈外。墙头荒草在风里抖得像癫痫病人的手。
她等一阵风最大的时候，借着风声掩了动静，狸猫般翻过墙头，落在院内阴影最浓的墙角，蹲着，没动。
“就这？”幽昙的声音懒洋洋响起，“我以为多大地方。”
春来没理他。
月光把院子照成一片银白的废墟。
堂屋的门没了，剩下个黑窟窿。门框上有泼溅状的黑渍，时间太久，血已氧化成铁锈色。窗纸全碎了，破布条似的挂在窗棂上。
石磨被砸裂，一半塌在地上。
她盯着那半截石磨，没动。
“看什么？”幽昙问。
“去年中秋……”春来开口，又停住。
幽昙等了一息，没等到下文，嗤了一声：“磨过豆子？”
春来没答。
幽昙也没再问。
她站起身，踩过翻松的土。脚印很轻，但每走一步，都有碎瓦在脚下呻吟。
院子里到处都是翻挖的痕迹。土坑深浅不一，像是被不同的人、用不同的工具翻过。
她往前走了一步，脚下踩到什么。低头，是半截烧焦的竹片。
她蹲下去，把那半截东西从土里抠出来。
是一只竹蚂蚱。烧得只剩半边，但还能看出形状。
她捏着那半只蚂蚱，没动。
“什么东西？”幽昙问。
“蚂蚱。”春来声音很轻，“去年夏天编的。”
幽昙沉默了一息：“挺丑。”
春来没说话。她把蚂蚱塞进怀里。
幽昙没再出声。
她走到堂屋门口，没进去，只探头看。屋里空了。真正的空。连灶台都被扒塌了，砖石散了一地。墙上那道裂缝，去年雨夜漏雨，师父骂骂咧咧糊上的，现在裂得更开，能看见后面的土坯。
她转身，走到西厢屋檐下。
这里是她的屋子。门板歪斜着，靠一根断掉的木轴撑着。她推门，门轴发出垂死的“吱嘎——”。
床没了。桌子没了。
墙上她用炭条画的歪扭小人，师父说像鬼画符。现在只剩一片被水渍晕开的污痕。
只有墙角堆着一小堆东西：破陶罐、裂了的瓦盆、半截烧糊的板凳腿。都是垃圾。
她蹲下来，手指拨开那堆杂物。
底下压着一小块靛蓝布片。她练功服的袖子。
她捏起来。布片边缘被火烧得卷曲，一碰，碎成灰。
她盯着指缝里那点灰，没动。
很久。
“……走不走？”幽昙声音比平时
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