老瑞克拿起靶场发下来的滑膛手铳，拇指沿着枪管慢慢摸过去。
冰冷，生硬，像握着一截铁棍。
跟他惯用的那把老枪完全没法比。
那把枪他养了六年，汗渍浸进木柄的纹路里，握上去就跟长在手上一样。
不过，用来赢这帮人？
够了。
老瑞克坐在长凳上，余光扫过整个靶场。
后方的休息区吵得像夜市，苦力、水手、退伍兵扎堆挤在一起，手里攥着酒瓶和铜板，冲靶位上的人吹口哨、拍桌子。
这帮人大多是看热闹的。
老瑞克眯起眼睛，从人堆里挑出了十几个跃跃欲试的枪手。
站姿、手型、看靶的方式——内行一眼就能分辨出来。
其中有两个他认识。
矮胖的西恩，码头仓库的夜班守卫，拿手铳的姿势稳当，打固定靶八环起步。
瘦高的布里奇，退役炮兵，手腕力量足，但追靶的时候习惯性甩枪，精度不够。
都是老搭子了，平时一块练枪喝酒，底细摸得一清二楚。
老瑞克把训练弹一颗一颗塞进弹巢，嘴角挂着不紧不慢的笑。
今晚的奖池，非他莫属。
“下一位！”
红发女人站在计分台后喊了一嗓子。
西恩第一个走上去。
休息区立刻炸开锅，几个码头的熟人举着酒瓶替他叫好，拿铜板敲桌面，声音乱糟糟地砸在靶场的铁皮墙壁上。
西恩冲人群抬了抬下巴，接过训练枪，站到射击线后面。
“放靶！”
铁丝轨道上的机械装置咔嗒一响，第一只雄鹰模样的木靶从左侧弹射而出。
靶子不大，比成年人的巴掌宽不了多少，形状窄长，模仿鹰的俯冲姿态。
速度挺快，而且轨迹是弧线，忽高忽低，间距不规则。
要说优势，就是距离不远，八九步的范围。
第一枪。
砰。
命中。
人群叫好。
第二枪，第三枪。
砰，砰。
一中一失。
到第五只靶的时候，木鹰从右侧高处急坠，西恩的枪口追了半拍，铅弹擦着靶子边缘飞过去，木屑都没蹦出来。
老瑞克舌头顶了顶腮帮子，轻轻摇头。
追靶慢了。
十颗子弹打完，西恩中了六发。
不差，但也就这样了。
西恩放下枪，耸耸肩回到人群里，有人递酒过去，他接过灌了一口，表情还算坦然。
紧接着布里奇上场，五发。
比西恩还少一颗，果然是甩枪的老毛病，移动靶一快起来就压不住准星。
后面陆续又上了几个人。
最高的也就七发。
老瑞克坐在长凳上，拿一块灰布慢慢擦枪，一圈一圈地抹，动作不急不躁。
周围的声音渐渐安静下来。
越来越多的目光落到他身上。
靶场里的老面孔都知道老瑞克的枪法，移动靶七发保底，状态好的时候能上八发。
“瑞克老哥，该你了吧？”
西恩端着酒杯走过来，语气里带着认栽的意思。
老瑞克把灰布叠好揣进口袋，慢条斯理地站起来。
膝盖咔吧响了一声。
岁数大了，骨头不争气。
不过手还稳，眼还毒，这就够了。
他朝西恩笑了笑，正要迈步走向射击线——
靶场大门被人从外面推开。
一股冷风灌进来，裹着雪沫子和潮气。
人群下意识让开一条缝。
一个年轻男人挤了进来。
粗布衬衫，深色风衣，领口竖得很高，遮住半张脸。
年纪不大，二十岁出头的样子，身形精瘦但肩膀撑得开，走路的时候步子又快又稳。
他径直走到射击线前面，从台子上拿起一把训练枪，拉开弹巢查看膛线，动作利索，毫不拖泥带水。
然后回头，拍了拍老瑞克的肩膀。
“大叔，让让，我急着比赛。”
老瑞克愣住了。
周围几个认识老瑞克的人也愣住了。
靶场里安静了一瞬，随即响起压低的窃笑声。
老瑞克眉头皱起来，上下打量了这年轻人一眼。
面生。
没在靶场见过，没在码头区见过，连训练场的老客名单里都对不上号。
“小子。”
老瑞克的声音不大，但压得很沉。
“你不认识我？”
年轻人正往弹巢里塞训练弹，头都没抬，随口回了一句。
“我应该认识你么？”
老瑞克的嘴抿成一条线。
这种感觉很怪，像一拳打在棉花上，使不上劲，也找不到发火的理由。
人家确实不认识他。
不是挑衅，不是无礼，就是纯粹的——无所谓。
老瑞克张了张嘴，想说点什么，比如“我是这靶场的常胜客”之类的话，但话到嘴边又觉得没意思。
跟一个小年轻报名号，掉份。
年轻人已经塞好十颗子弹，啪地合上弹巢，挤到射击线前面站定了。
老瑞克被他半推半挤地让到一旁，站也不是坐也不是。
身后传来西恩憋笑的声音。
“嘿，小兄弟，你知道你刚才推开的是谁——”
年轻人头也不回。
老瑞克轻哼一声，双臂抱在胸前。
不尊重老人的毛躁小子，枪法能好到哪去。
铁丝轨道咔嗒响动，第一只鹰靶从左侧弹出。
窄长的木质靶体沿弧线滑行，速度不慢。
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