那两个字落地的声音不大。
但在帐内引起的震动，比方才那一拳砸在沙盘上的“咚”响还要剧烈一万倍。
——孬种。
这两个字，不是一个少帅在骂别人。
是一个十八岁的孩子，在告诉所有人：如果你们今天拦住了我，你们保住的不是萧家的独苗——你们保住的，是一个连他死去的父亲都不屑于认的窝囊废。
柳含烟垂下了眼帘。
她的睫毛在烛光下投了一小片极淡的阴影。那片阴影很小，小到只盖住了她眼底那一层极薄极薄的、什么都还没来得及凝聚就已经倔强地散去的雾气。
她没有哭。
萧家的女人不哭。
但她的右手，在身侧无声地、缓缓地，握住了腰间那柄从不离身的红袖剑。
赵铁山的身体猛地一僵。
他那张糊满了血泥的老脸上，所有的表情——哀求、绝望、恐惧、不甘——在那一瞬间全部被抽空了。
取而代之的，是一片空白。
他脸上的血迹似乎都凝固了。
他脑子里有什么东西正在剧烈地坍塌。他跪在地上、用血和命去求的那套“保住独苗就是保住萧家”的逻辑，正在被萧尘一句一句地、像拆城墙一样，从地基开始连根拔起。
他想反驳。他想说：活着才有一切，活着才能东山再起，保命难道不对吗？
可他张了半天嘴，一个字都吐不出来。
因为有个画面，如同梦魇般死死堵在了他的嗓子眼里。
他不想看见那个画面。
他用了整整二十三年去埋那个画面，埋得深深的，用黄沙盖了一层，用白骨盖了一层，用一场又一场新的战事覆了一层又一层。他以为自己早就忘了。
可“孬种”两个字像是一柄烧红的铁锹，一下子就捅穿了所有的覆盖层，把那个画面从最深处刨了出来——
连着血，连着泥，连着二十三年前那个冬天里最冷最冷的一阵风。
那是雁门关外。白鹿堡。
蛮子三千精锐游骑突袭，来得毫无征兆——像一群从地面底下钻出来的恶狼。
守军两千人，被围得水泄不通。
外面援兵断了，信鸽被射了，烽火台的狼烟被暴雪压得连天际都飘不过去。
所有人都觉得完了。
城破是早晚的事。屠城是必然的事。区别只在于——是今天晚上死，还是明天早上死。
赵铁山记得清清楚楚。
他满身是血地站在城头上。
右臂被蛮子的弯刀豁开了一道半尺长的口子。
左手攥着一把卷了刃的长刀，刀柄上的牛皮缠带被冻得硬邦邦的，和他的手掌冻在了一起，分不开了。
风大得像要把人从城头上刮下去。
他的嘴唇紫得发黑，连颤抖的力气都快没了。
身边的兄弟们一个接一个地倒下去。有人靠着城垛子，眼睛还睁着，手里还攥着刀——可人已经没有呼吸了。是冻死的还是失血死的，没人分得清。
他那个时候想的是什么来着？
他想的是——“完了。这回真完了。”
然后他听到了马蹄声。
准确地说，他先感觉到的不是声音，而是脚底的震动。
城头的青砖在抖。那种抖法很奇怪，不是蛮子攻城时那种闷沉沉的整齐颤动——是一种细碎的、疯狂的、从远方高速逼近的密集震颤。
像是有人把一百面鼓同时绑在了一群疯马的蹄子上，拼了命地往这边敲过来。
他扶着城垛子，眯着被冻得几乎睁不开的眼睛，往地平线上看去。
雪雾太大了，一开始什么都看不清——只有一片白茫茫的、让人绝望的死寂。
然后，雪雾裂了一条缝。
从那条缝里，冲出来一面旗。
萧字旗。
赵铁山至死都记得那面旗在风雪中展开的样子。
旗面被朔风灌得“啪啪”作响，旗穗子上挂着冰碴子，在惨白的天光下闪着碎光——但那个“萧”字，在一片死白的天地间，亮得刺眼。
是老王爷。
老王爷带着八百轻骑，像一群从地狱里跑出来的疯子，从侧翼杀进了蛮子的阵型里。
八百对三千。
十死无生的仗。
所有人都知道。
赵铁山知道。城头上还活着的那些半死不活的伤兵知道。连城下那些蛮子恐怕也知道——他们看见那八百人的第一反应不是害怕，是愣了一下。
那个“愣”里面写满了困惑。
——你们就这么点人，也敢冲？
可老王爷连半息犹豫的工夫都没有给自己留。
他一马当先。
赵铁山亲眼看到，老王爷的坐骑——那匹通体漆黑的乌骓马，从雪雾里冲出来的时候，马身上已经扎着三杆长枪了。
两杆在肋部，一杆在后腿。枪杆子在马身上一颠一颠的，像三根插在肉里的旗杆。
那匹马在疼。浑身都在血淋淋地抽搐。
可它不停。
它不敢停。
因为马背上那个人不允许它停。
老王爷的盔甲上插着七支羽箭。胸口两支，肩膀三支，大腿上一支，还有一支从后背斜着穿进去，箭尾还在外面晃——晃出来的那截箭杆上沾着碎甲和碎肉。
他就这副模样，一手攥着缰绳，一手提着那柄跟了他半辈子的镔铁长刀，从蛮子的阵型正中间——生劈进去！
那场面——
赵铁山闭了一辈子的眼都忘不掉。
八百匹战马组成的锋矢阵，像一柄烧红了的铁锥，狠狠地扎进了三千蛮子的肚子里！
马蹄踩在冻土上的
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