我叫沈知岸，在十七岁的年纪，最恨的东西有三样。
海，船，还有我爸。
梧栖镇是一座泡在海水里的小镇，出门是海，抬头是海，连风里都带着挥之不去的咸腥。镇子不大，几百户人家，大半辈子都靠着海吃饭。有人打鱼，有人修船，有人跑运输，而我们沈家，世代都是船匠。
从爷爷的爷爷那一辈开始，沈家就守着这间船厂，一敲就是几百年。
在老一辈人眼里，这是荣耀，是传承，是吃饭的根本。
可在我眼里，这就是囚笼。
我爸沈建军，是全镇最硬、最沉默、也最固执的船匠。
他的手上全是老茧，划满伤口，指关节因为常年握刨子、敲锤子而变形粗大。不管春夏秋冬，他身上永远散不掉桐油和木屑混合的味道，那味道像是长在了骨头里，怎么洗都洗不掉。
他这辈子没教过我什么大道理，只会重复一句话：
“学好造船，以后饿不死。”
可我不想只是饿不死。
我想走出去。
我想去大城市，想住高楼，想坐地铁，想穿一尘不染的衣服，想活成一个和“船匠”这两个字毫无关系的人。
我讨厌每天清晨天不亮，就被船厂传来的刨木声、敲钉声吵醒。
我讨厌一到暑假，就被我爸强行拉到船厂，搬木头、推刨子、磨铁钉，手上磨出一个又一个水泡，破了又长，长了又破，最后变成厚厚的茧。
我讨厌村里人看见我，就一脸理所当然地说：“这是沈建军的儿子，以后肯定也是个好船匠。”
好像我这辈子，除了造船，再也没有别的出路。
好像我生下来，就注定要被绑在这片海边，守着一间破旧船厂，过完一眼望到头的人生。
我更讨厌我爸那种不容反抗的强硬。
他从不问我喜欢什么，从不问我想做什么，从不关心我心里到底在想什么。
在他眼里，儿子继承父业，天经地义，反抗就是不孝，逃离就是叛逆。
十七岁那年，高考志愿填报的最后一天，矛盾彻底爆发。
我把填好的志愿表拍在桌上，纸张因为用力而微微发皱。
我盯着他，一字一句，清晰而决绝：
“我不读造船，我要去北方，读机械设计，以后留在城里。”
我爸当时正弯腰刨一块老船板，动作猛地一顿。
刨子停在木头中间，发出一声刺耳的滞涩声。
他缓缓直起身，转过身，看向我。
那双常年被木屑和海风熏得有些浑浊的眼睛，此刻冷得像梧栖镇深冬里的冰。
“改了。”
他的声音不高，却带着不容置疑的压迫感。
“我不改。”我梗着脖子，寸步不让。
“我让你改了。”他的声音沉了几分。
“我这辈子都不会造船！”
我红着眼吼出来，积压了十几年的委屈、不甘、愤怒，在这一刻彻底爆发。
我受够了这望不到头的海。
受够了这永远敲不完的船板。
受够了这被安排好的、没有任何选择的人生。
“沈家的人，不造船，你想干什么？！”我爸猛地把刨子砸在地上，木头震得嗡嗡响，木屑飞溅。
“我想活成我自己！不是你的影子！不是沈家船厂的接班人！不是一辈子只能困在这里的船匠！”
我嘶吼着，把心底所有的压抑全都倒了出来。
我不想继承船厂，不想闻桐油味，不想一辈子守着这片海。
我想走，我想离开，我想拥有属于我自己的人生。
我爸的胸口剧烈起伏，他盯着我，眼神复杂到极点，有愤怒，有失望，有不解，还有一丝我当时根本看不懂的疲惫。
“你今天敢走出这个家门，敢填那个志愿，就别再认我这个爸！”
这句话，像一把最锋利的刀，狠狠砍断了我们父子之间最后一点缓和的余地。
我看着他，心一点点冷下去，冷得彻底。
原来在他心里，我还不如这间船厂，还不如那些破木头烂船板。
“不认就不认。”
我抓起早就收拾好的书包，肩带狠狠勒进肩膀里。
我没有回头，没有留恋，没有一丝犹豫，狠狠摔门而出。
“砰——”
沉重的关门声，在安静的屋子里回荡。
门关上的那一刻，我听见身后传来一声沉重至极的叹息，像被海浪拍碎的旧船，无力又绝望。
可我没有停。
我不能停。
我必须逃离。
那时的我，天真又偏执，满心都是对远方的幻想，以为只要逃离梧栖镇，就能拥有全新的人生。
我根本不知道，在我摔门而去的那一刻，一张针对沈家船厂的大网，已经悄然张开。
我的堂叔沈明远，早就暗中勾结了镇上和外地的开发商，盯上了沈家船厂这块靠海的黄金地皮。
他们等的，就是我和父亲决裂，等的就是我远走高飞，等的就是父亲撑不住、倒下的那一天，然后一口吞掉沈家几代人的心血。
他们算准了我会走。
算准了父亲会伤心。
算准了船厂无人继承。
而我，亲手把自己变成了他们计划里最配合的一颗棋子。
我更不知道，我这一逃，就是十年。
十年后，我会在北方那座繁华都市里混得一无所有，狼狈不堪。
裁员、失恋、被赶出租屋，从一个拼命想融入城市的白领，打回无家可归的异乡人。
而我再次踏回梧栖镇的那一刻，不仅是归家，更是一段传奇的开始。
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