时间过得很快。
两个月的时间，足够让每月一次的月考排名更迭两次，足够让校园里的八卦换过五轮热搜。
但对于罗修来说，除了把两次模拟考试的英语试卷也填上了答案，总成绩稳定第一名之外。
这两个月被极致压缩成了三件事。
静力对抗，有氧耐力，以及在那台模拟器上与虚拟路面死磕。
“同学们，我们来讲一下牛顿第三定律……”
物理老师的粉笔在黑板上敲得咚咚响。
教室后排的角落里，罗修坐姿端正，眼神聚焦在黑板上的万有引力公式。
但在没人看得到的课桌底下，他的双手正顶着桌底，把几十斤的课桌托离了地面几毫米的高度。
他的腹肌和手臂有些发颤，在全身相对静止的姿势下，与整张实木课桌的重力做着对抗训练。
汗水顺着脊背滑落，校服被打湿了。
这种随时随地的静力训练，已经成为了他身体的常态习惯。
在这里，他是正在听课的学生。
同时在思维殿堂里，他正在以130km/h的速度通过银石赛道的经典高速组合弯，模拟脖子正在承受着4个G的侧向剪切力。
又是一个清晨。
5:30。
豪贵中学体育馆外。
天还没有亮。
白色的晨雾像纱幔一样笼罩着那一级又一级绵延向上的台阶。
一共108级。
那是整个学校落差最大的地方，也是罗修这两个月来的“哭墙”。
“呼……呼……”
并不算沉重的呼吸声打破了清晨的宁静。
一个身影穿破薄雾，像是一个灰色的幽灵。
罗修内里穿着灰色连帽卫衣，肥大的校服套在了卫衣外面。
卫衣兜帽戴在头上，只露出一双专注的脸，跑动的动作把校服蹭得猎猎作响。
两个月前，当他冲到第50级的时候，肺部就开始拉风箱，心率表上的红色数字会狂跳到180，然后罗修会像条死狗一样瘫倒在水泥台阶上。
但今天。
第80级，呼吸频率未变。
第100级，大腿没有停歇。
第108级，罗修一步跨上顶端的平台，双腿稳如磐石。
清晨的第一缕阳光刚好刺破云层，照在他满是汗水的脸上。
那一瞬间，脑海里闪过了费城艺术博物馆前那挥之不去的经典画面。
一种源自生物本能的冲动让他下意识地想要举起双臂，像洛奇·巴尔博亚那样对这个世界发出怒吼。
但他不是洛奇。
举到一半的手在半空中停滞了一下，然后自然地插回了校服口袋。
他是一个专业的赛车手，保持冷静是他的必修课。
往回走的路上，罗修低头，看了一眼手腕上的心率监测。
“心率130。”
属于有氧区间。
他吐出一口白气，转身下楼。
收工。
……
体育馆负一楼。
废弃器材室，现在的“秘密基地”。
吱——吱——
六根液压缸正不停伸缩发出声响。
Simucube直驱电机的暴力扭矩正在疯狂输出。
屏幕上，iRacing的F3赛车正压过摩纳哥赛道那颠簸的水泥板路面。
每一次路面的起伏，都通过这台工业级的伺服电机，以15NM的恐怖力回馈，毫无保留地打在罗修的手掌上。
那感觉就像是在和一个没有痛觉的铁人在掰手腕。
罗修的双臂青筋暴起，但方向盘还是被稳稳地握在手里。
要是换在两个月前，这双手早就被方向盘打骨折了。
但现在，那双早就生出老茧的手，就像是焊死在方向盘上一样。
无论电机如何咆哮，车头的指向始终精准地锁死在最佳行车线上。
“收车。”
一节F3的长距离模拟测试跑完了。
罗修松开手，摘下头套，整个人向后瘫在碳纤维桶椅里。
“水。”
旁边的徐子航默契地递过一瓶拧开盖子的可乐。
罗修伸手去接。
接过可乐的手抖得像帕金森患者，瓶口磕在牙齿上，发出咯咯的声响。
但他并不在意，只是贪婪地灌着可乐，就像一台即将过热的发动机在加注冷却液。
“修哥......”
徐子航坐在旁边的设备箱上，看着罗修那已经明显变粗了一圈的脖子。
原本那个瘦弱得像在大风天会被吹飞的书生不见了。
现在的罗修，斜方肌肉眼可见的有些隆起，颈部线条从耳根直接连到了肩膀，呈现出赛车手特有的倒三角雏形。
虽然看着有点怪异，但这代表着力量，代表着在G值的海浪里活下来的资本。
“你现在这样子……”徐子航比划了一下，“真的有点像那帮职业的了。”
罗修擦了擦嘴角漏出来的水渍，眼神扫过屏幕上那一列令人咋舌的数据。
iRacing F3，摩纳哥赛道。
连续20圈。
圈速偏差0.5秒以内。
那是一张如同节拍器一般精准的成绩单。
“走吧。”
罗修站起身，扭动了一下脖子，发出一连串骨节掰动的脆响。
他看着徐子航，眼神里没有了以前那种虚弱的样子，露出猎食者的精光。
“终于又到周末了。”
……
与此同时。
南山卡丁车场。
关于一个神秘ID的传说，正
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