不是风冷，是心冷。
他抬头最后看了陈长安一眼。
那人依旧站在高岩上，没动，没拔剑，没下令杀人。可他知道——完了。
不是被抓住，是被碾碎。
他缓缓松开手，短刀“当啷”一声掉在泥里。
他身后的两人，也慢慢放下了手。
没有人说话。
只有火把烧着，风刮着，水淌着。
陈长安站在高岩上，俯视着被围在斜坡中央的三人。百姓们原地待命，火把举得稳，阵型没乱。他没下令押走，也没审问，就让他们跪在那儿，跪在泥水里，跪在火光下。
他知道，这一夜还没完。
但他已经赢了。
他抬起手，指尖擦过袖口的一道裂痕。
然后，轻轻握拳。